jueves, 31 de enero de 2008

CUANDO MIS OJOS NO SABEN DONDE MIRAR

Por Rosa Montiel


No tenía más de diez u once años. Mi padre y yo estábamos sentados en el asiento de tablillas de un vagón de tercera. Solíamos usar siempre transporte público. A mí me gustaba viajar también en trolebus y tranvía. En el trole siempre quería ir en el piso superior y mirar a la calle desde la ventanilla. Recuerdo el color beige del traje de pana de los revisores y su cartera de piel con billetes de colorines que parecían formar diminutas banderas. Pero ese día no pasó el revisor del tren y mi billete se quedó sin el clic esperado.

Un tricornio acharolado y un traje verde, asomó por la puerta del vagón. En una de las muñecas del guardia relucía una pulsera de acero y un trozo de cadena gruesa se asía a la muñeca derecha de un hombre cuya faz alargada y magro cuerpo parecía sacado de un cuadro de El Greco. El hombre, ojeroso, demacrado, calzaba alpargatas de cintas negras, como los campesinos. Tras él iba la verde pareja del primero.

En el vagón, repleto hasta entonces de voces bulliciosas, se hizo un denso silencio. Una zozobra de corazones como de pajarillos presos en un puño latían apresurados. También mi corazón parecía descarrilar de tanto traqueteo. Sentía que una mano gorda me lo estrujaba con fuerza. Suspiré repetidamente porque notaba que me faltaba el aliento.

Mi padre me dio entonces un suave toque con el codo. Le miré y vi su perfil de afilados contornos y su cara blanca como el papel de fumar. De algún lugar extrajo las palabras justas

-Tranquila. No va a pasar nada.

El ciempiés de hierro se puso en marcha. Me sorbía la emoción con su regusto de acíbar, como lágrimas que lloran hacia adentro. Se me ocurrió una tontería. Como ganas de preguntar a mi padre cuánto pesa el miedo, pero guardé silencio. Mi padre, que algo debió percibir, tomó mi mano y me tranquilicé.

Embelesada escudriñaba al hombre escoltado. No podía dejar de mirar los pies sin calcetines y aquellas alpargatas de cáñamo. Su cara me evocaba algo familiar y conocido. Quizá era el gesto, su media sonrisa, su frente despejada, sus cabellos en desorden. Tosía sin cesar. Con dificultad se extrajo del pantalón un pañuelo que se llevó a la boca, tiñéndose de sangre.

-¡Ya está! ¡Sé quién es!-pensé- ¡Jesucristo! Y ésos, los dos que crucificaron con él!

Se me agolpó la pena en el pecho; sentía lástima, temor, desasosiego, frío, calor; me revolvía inquieta en el asiento; le miraba a hurtadillas. Todo a la vez, así como un batiburrillo de sensaciones.

-Pobrecillo, está tísico- dijo una mujer

-Le deben llevar al Sanatorio –comentaron detrás

Mi padre, hizo por sacar los cigarrillos, mas debió cambiar de opinión, y en su lugar extrajo su cajita de pastillas juanola y le ofreció a los guardias, que denegaron cortésmente

Sin desalentarse, con un gesto de cabeza, preguntó si podía invitar al prisionero. Ambos guardias intercambiaron miradas y asintieron. Al hombre se le ensanchó la sonrisa. Sus ojos relucían con chiribitas acuosas. Lentamente, una lágrima le resbaló ocultándose pudorosa en sus labios entreabiertos

-Gracias, cuando me da esta tos…- balbuceó

La voz de atrás intervino de nuevo

-Para lo que va a vivir

Al preso se le desencajó el semblante. Sin duda oyó el comentario. A mi me dolió el rictus torcido de sus labios, las arrugas de la frente, la mirada soñadora perdiéndose tras la ventanilla... Ese día aprendí que las palabras humillan y taladran esperanzas.

Bajé del tren sin soltar la mano de mi padre. Mis ojos no sabían ya donde mirar de tanto ver.


© Rosa Montiel
Este cuento ha sido publicado con anterioridad en La Bolsa de Pipas, Nº55.
Rosa Montiel es psicóloga y gran amiga de las tertulias Literarte.

Zuza entrevista a José Oliver



El joven José Oliver y su mundo de viñetas…

Por Zuza

Entrevista publicada en la revista No Badis.


José A. Oliver Marroig terminó Filología Hispánica. En su etapa universitaria codirigió la revista Lázaro. Hasta hace poco, según su propias palabras, malgastaba su tiempo libre en el proyecto Cisne Negro (fanzine), realizando la guionización de las tiras El joven Lovecraft y a otros muchos proyectos alternativos. En 1997 fue galardonado con el premio No me toques los mitos por el relato Aurora, en 2001 recibió una mención especial en certamen Art Jove por Citerea en ruinas. Las 12 primeras tiras del Joven Lovecraft han sido premiadas con el premio Art Jove por el mejor guión de cómic. Algunos de sus textos han sido publicados en las revistas literarias Revelaciones Insanas, Gargaroi, La Bolsa de Pipas, y las digitales Puertas Abiertas, Ariadna-rc, El coloquio de los perros, Qliphoth, etc. Aparte, ha escrito algunos artículos académicos sobre el mundo del cómic para el entorno universitario… ¡Ya! Mejor que dejemos hablar a este joven y creativo guionista cuyo cómic ha sido publicado recientemente por la editorial “Diábolo Ediciones”.


¿Tu tebeo favorito de la infancia?

Pues, no lo sé. Supongo que Mortadelo y Filemón como a todos los niños de este país.

Para aquellos que todavía no se familiarizaron con tus tiras, ¿de qué se trata El Joven Lovecraft? Se trata de contar un poco la infancia de este escritor de libros de terror de EE UU, en plan de comedia de intentar enseñar la infancia de este hombre basándonos en sus creaciones literarias, sus personajes, sus monstruos, como él lo hubiera vivido de pequeño.

¿Y por qué Lovecraft?
A mí personalmente me gusta. Lo leí mucho en mi adolescencia. Porque es un autor con mucho mundo interior. Porque era una persona muy complicada, retraída, tímida. Vivía en su mundo, su universo propio.

¿Las viñetas sobre el joven autor no reflejan quizás el carácter de José Oliver?
Creo que no. No lo sé. No estoy seguro. Quizás sí…

Cuéntanos un poco sobre tu relación con el dibujante Bartolo Torres, ¿os inspiráis mutuamente o trabajáis separados?
Hombre, teniendo en cuenta que el está en Barcelona y yo en Palma, pues no tenemos mucho contacto directo. Lo que hago normalmente es escribirle los guiones, dibujarle unos dibujos preliminares, unas imágenes un poco cutres donde reflejo mi visión de las viñetas. Con eso Bartolo dibuja una tira. Así que funcionamos mediante mails y teléfonos.

¿Es el fin de la vida del Joven Lovecraft?
No, estamos escribiendo ahora el segundo tomo. Supongo que saldrá este año en algún momento. Nos gustaría sacarlo para el Salón de Cómic de Barcelona. No sé si nos dará tiempo.

¿Cómo se siente alguien que observa que las viñetas publicadas en Internet adquieren el éxito que le lleva a la publicación de revista del cómic?
Todo el mundo me dice "tienes que estar muy contento". Sí, estoy contento que por fin lo vemos en papel porque realmente es lo que queríamos. Empezamos por Internet pero nuestro objetivo era siempre versión del libro. Estoy muy orgulloso pero quizás debería estar más contento. Nos gustaría también publicar nuestro cómic en EE UU como siendo una obra sobre uno de los más conocidos escritores americanos, creo que habría interés. De momento no hemos encontrado el editor por allí. Ya vemos que pasará.

¿Qué van a encontrar de nuevo los fans de “El Joven Lovecraft” en la recopilación de papel?
En el libro hay algunas viñetas nuevas, no publicadas en la Web, algunos dibujos de autores-colaboradores.

Eres autor del trabajo “Calvin y Hobbes, un ejemplo de intertextualidad de cómic”. En “El Joven Lovecraft” también encontramos las referencias del mundo literario, ¿te gusta jugar con los lectores a “Busca las referencias”?
Calvin y Hobbes es un gran ejemplo de intertextualidad en cómic y a la vez mi gran referente a la hora de crear mis propias viñetas. Creo que es la mejor tira creada hasta hoy. El autor, Bill Watterson ya utilizaba mucho las referencias literarias y eso me gusta mucho porque soy aficionado de literatura en general. Creo que poner esas referencias de otras obras, música, le dan un poquito de juego a la historia.
Puede haber una primera lectura de los chistes, de las viñetas que tiene gracia pero después puede haber una segunda lectura de las cosas que no se capta a la primera vez.

¿A quién pones en tus historias?
Suelo meter a los autores que me gustan o que creo que pueden funcionar aquí dentro por el tipo de historia como Poe, Baudelaire, Rimbaud y bueno en el segundo tomo vamos a meter el personaje de Nosferatu, en general referencias con las cuales me siento cómodo.

Como lector pero también creador del cómic, ¿cómo ves el estatus de las viñetas en el mundo literario y artístico actual?
El cómic siempre ha sido la "hermana fea" del arte pero creo que esta idea va cambiando con autores más conocidos, con el premio Nacional de Cómic. Hace unos 20 años cómic era entendido como simple entretenimiento para los niños. Este cómic no es para niños. Puede ser que les haga gracia uno de los chistes pero las referencias pueden ser entendidos sólo por los adultos. Yo reivindico cómic como arte en mayúsculas. Con cómic como Maus o Persepolis, nos damos cuenta que esta forma artística puede ser un vehículo de transmitir unos ideales igual que libros o películas.

Tu autor de cómic preferido
Bill Watterson, me gusta también mucho la primera época de Akira Toriyama, también Matt Groening, él de Los Simpsons, en su etapa de "Vida en el infierno".

Aparte de guiones del cómic, escribes poesía, prosa y textos científicos, ¿en cuál de esas expresiones literarias te sientes más cómodo?
Mis años universitarios cada vez son más lejanos y es verdad que escribí unos cuantos textos académicos y que incluso empecé el doctorado que al final he ido dejando. Entonces ya no puedo escribir así. En poesía también me siento bloqueado y hace años que no la escribo. Algún día quizás volveré. No lo sé.

¿Se puede vivir de las historietas en España? ¿Qué hace el guionista del Joven Lovecraft para sobrevivir?
No, como no seas Max…

¿Un dibujante de referencia que a lo mejor trabaja en el extranjero?
Sí, Paco Díaz ha trabajado en EE UU, Guillem March ha publicado en Francia, pero de lo que yo sepa nadie, aparte de ellos, vive de cómic. Si yo te dijera cuanto gano de eso, te reírias un buen rato. Supongo que todos seguimos en esto porque nos gusta este medio.

Esta noche Jazz en Sa Taronja


El jueves, día 31, disfrutaremos de una estupenda velada con SWING '39, que protagonizó una noche memorable de jazz “gitano” el año pasado…

Además, celebraremos la última semana del Año Chino del Cerdo cenando su carne (con, por supuesto, opción vegetariana). Tina, que es Cerdo de Fuego, espera una buena asistencia, ya que es su cumpleaños y desea compartir su alegría… y reunir fuerzas para el Año de la Rata, que empieza el 7 de febrero, un año de trabajo duro, actividad incesante y renovación… justo lo que Sa Taronja necesita.

Música en vivo a las 21:00. Bar abierto a las 20:00
Entrada 10 € (Socios 8 €)

Sergiu Chitan - Violín
Pedro Riestra - Guitarra
David Aguiló - Guitarra
Víctor Capblanquet – Bajo

Sa Taronja 971 235 268


martes, 29 de enero de 2008

Noches de cabaré, por Erick Hernández*

A Tito Santos que
me gritaba "Penco"
cuando la policía se
lo llevó preso.

Nota de aclaración:
Querido primo:
Como me pediste que te enviara otro cuento entretenido(según tú)de esos que escribo para matar el gorrión, el aburrimiento diario de la cana, tengo que explicarte algo. Ayer, cuando descansaba en la celda luego del trabajo, el guardia de turno(combatiente, como tú los llamas) me prestó un libro que omito el nombre de su autor para no comprometerte. Solo te diré que el título se relaciona con tres fieras tristes. Y fue de ese libro, con perdón del maestro, de su autor, que me inspiré para el primer párrafo del relato. No sé todavía como lo nombraré, pero pienso en:”Noches de Guanimar”.¿Que tú crees?.
…………………………………………………………………………………………

…Buenas noches damas y caballeros. La empresa turística “Playas del este” en coordinación con el conjunto de espectáculos del INTUR, se complace en presentarles la revista musical “Noches de Guanimar”, con un elenco especial que hará todo su empeño en hacerles pasar un pedacito de noche feliz. Hoy como artista invitado: Jonny Perez, despues de una exitosa gira mundial, acompañado de la orquesta tropical de Guanabo. Y como cada sábado los comediantes Chicho y Paco, los acróbatas Avelino y Fina y muchas sorpresas más….

Y aquí estamos nosotros, como cada noche sabatina, capitalina, estrellada, sentados en nuestra mesa, que Pablo, el capitán, nos reserva siempre. Disfrutando de la misma orquestica de salsa, las mismas coristas de bellas piernas y cinturas llamativas. Los mismos comediantes, con sus mismos chistes habituales, que los conocemos de memoria pero igual nos reímos. Yo vine con Maggy de pareja. Ella es amiguita-amiguita de Mirta, la novia de Tito. La hermosa novia de Tito.
Nosotros las conocimos hace tres semanas en la playa. A mi me gustó Mirta na’más la vi, porque tiene un cuerpo lindísimo y una sonrisa de comerciales de pasta dental. Pero Tito es mucho más rápido con la muela y más buen mozo que yo. O sea, que soy un tipo feo. Además tiene un Ford 53 convertible, su tía le manda buenos trapos para vestirse de Miami y es mi amigo, o eso creo. Yo a Tito Santos le debo mucho. Y no hablo de plata, ni oro, ni dinero. El me enseñó picardía, maldades que uno necesita para poder navegar en este mar de incertidumbres callejeras que le dicen La Habana. Por ejemplo: aprender a hablar, a nombrar los objetos y lugares no con la lengua de Cervantes, sino, a lo cubano, a lo ambiental. Sólo para entender y poder responder, porque lo que respecta a mí, a los malhechores los mantengo a raya, a distancia. Gracias a Tito me fugé del duro cascarón de pichón en el que me encerraban mis padres y mis creencias.

---¡Ese tipo es un anormal ! .
Cada vez que Tito suelta una de esas frases tan cariñosas y respetuosas es porque está pasado de ron y de ritmo cerebral. Las palabras que dijo se quedaron flotando sobre nuestra mesa. Más nadie en el cabaré tuvo el privilegio de oírlas por el empuje sonoro musical de la orquesta, que en ese instante tocaba a todo meter de volumen una salsa pegajosa y sofocante, acompañando a Jonny Pérez. Mirta estiró su mano delgada por encima de la botella Havana Club siete años y sacó cuatro cubitos de hielo de la fría cubeta, dejándolos caer (con disimulo) en el vaso trasparente de Tito. Entonces volví a tropezar con el brillo de esos ojos negros y tristes que tanto me gustan. Ojos bellos y ajenos.

---¿Por qué le dices anormal, papi?---le preguntó ella .
El le respondió a ella. Pero mirándome a mí.
---Porque lo es. Además, es un inútil. Solo canta canciones de otros artistas. No sé ni como le pagan. Imitar, imita cualquiera.
---Pero tiene buena voz. Eso cuenta.---Respondí y al momento me arrepentí.
---¿Y qué carajo tú sabes de eso, Cundo?
Cundo soy yo, un servidor. Todos en la mesa me miraron, o sea, los otros tres: Maggy, Mirta y Tito. Yo miré mi trago. Le faltaba ron.
---Ese tipo yo lo conozco---le mentí, mientras vaciaba ron en mi vaso—El mes pasado lo conocí en una fiesta de quince.
Tito me miró un poco sorprendido. Si estuviera claro de mente se hubiera dado cuenta al vuelo de que lo que dije era un paquete. Yo solo quería ir contra su corriente.
---Entonces invítalo a la mesa despues del show.---dijo Mirta. Me la puso dura.
---Sí, sí. Preséntalo Cundo.---Maggy siguió el coro.
---Okey, deja que termine de cantar.

Yo, en la vida real, jamás le había dirigido la palabra a aquel mulato flaco de pelo de estropajo, que lo mismo imitaba a Lionel Richie que a Oscar de León. Interpretó cuatro canciones: dos es español y dos en inglés. Se movía con soltura por el escenario y hacía unos gestos tan cursi, tan picúos y patéticos que yo solo deseaba que la idea de mis acompañantes se evaporara. Pero no.
---¿Vas a buscar al cantautor o qué?---me dice Tito ahora, irónicamente hablando, colocando su mano derecha horizontalmente gesticulada.
Y los tres vuelven a mirarme: Tito, Mirta y Maggy. El orden de los factores no altera el producto.
Me levanté cuando terminó su numerito de salsa desabrida y lo seguí hasta el camerino. Caminando entre este laberinto de mesas y voces y humo de cigarros y risas y cabareteras en espera de una invitación idílica o etílica. Ahí casi todos los artistas me conocen. Yo siempre les estoy brindando bebida y comida y ellos, para devolver la atención prestada, me saludan desde el escenario. Aunque esto último parezca no tener mucho valor, que tal una nochecita de esas en que estás cuadrando, tratando de enlazar una buena hembra y sale el presentador o el cantante principal, o cualquier artista y diga, con reflectores y todo apuntando tu mesa:
---Queremos saludar a nuestro fiel amigo Cundo, que tanto queremos y bla, bla, bal…Eh !? . Esos puntos a favor son para envidia.
En el interior del camerino ocurría un pequeño altercado entre dos músicos. Eso me contó Conchita, una de las radiantes, llamativas y amenazantes coristas que amenizan el show. Parada en el umbral de la puerta, chupándole la vida a un cigarro con sus labios requetegordos, me dijo:
---Ay este niño. Esos dos tipos tienen una picazón hace rato…
---¿Y qué pasó?
---Ay, yo que sé. Yo no me meto en na’de eso.
Yo no sé por qué las coristas ponen el “Ay” delante de cada sentencia. Es como si se quejaran de las próximas palabras, de los tacones altos o de tanta pintura pintada. Le dije que me llamara al tal Jonny Pérez, el cantautor de las giras universales y ella asintió con su rostro de acuarela y con todo el peso de sus enormes pestañas plásticas.

---¿Y a donde tu fuiste de gira?. ¿A Calabazar?
Preguntó Tito. Todos se rieron en la mesa, hasta el Jonny, el cual ya iba por su tercer trago en media hora.
---Ja,ja,ja. No…Yo Estuve por Alemania, Polonia y España.
---¡Todos socialistas !—dijo Maggy--¡Viva el socialismo!
---¿España es socialista?—preguntó Mirta. Arrastrando todas las eses más de la cuenta. Por lucir ibérica y alcóholica. Me encanta esta nena.
---No. Pero el Partido Socialista Popular gobierna.—contesté.
La orquesta ocupó su puesto escénico. Ya se oía el sonido del calentamiento muscular de los instrumentos, las afinaciones de teclas, cuerdas y notas musicales.
---Con permiso.
Nos dijo Jonny. Se levantó, se acomodó la corbata verde y se disparó todo el contenido del vaso de un tiro. Todo en un solo movimiento.

……lo que está pa’ tí nadie te lo quita
así me decia mi abuela Cachita
pero por si acaso, prende una velita

A mí me encanta, me priva, me alegra escuchar y ver en vivo y en directo y a todo color una orquesta cuando se pone a improvisar. A dejar que la imaginación, el talento, las hábiles manos se desplacen por los instrumentos de forma natural y fuera de compromisos. Melodías libres de libreto, sin permiso, sin reglas ni cartabones, sin esquemas ni medidas.
Yo tengo un oído supertremendo pa’ la música. Y no porque sea orejón, ni Dumbo, ni nada de eso. Por eso, por esa calidad de mi cualidad auditiva, observé la función que viene a continuación desde el primer acto escénico. Primero sentí que la guitarra salió de circulación sonora y miré hacia el guitarrista alto y flaco de guayabera beige. Este desenganchó su instrumento y fue caminando, dirigiéndose lentamente, con sospechoso disimulo hasta donde se encontraba el percusionista, un mulato que estaba dale que te dale al cuero del bongó, ensimismado en el ritmo, concentrado en su tarea.
Entonces el guitarrista se detuvo a sus espaldas, y así como así, sin ton ni son, le sopló un guitarraso infraganti en el centro del cogote que había que verlo para creerlo. Uno lo cuenta y parece inverosímil como un chiste, pero yo me quedé pasmado, con toda mi jaiba abierta de asombro, como si dijera una O bien grande.
Estábamos atónitos contemplando el desenlace de la bronca entre el bongosero y el diestro agresor cuando mi vista de águila se alzó hacia un proyectil aéreo que avanzaba cortando el denso aire del cabaré, haciendo un “zzzppsss” amenazante. Era una botella, creo que de ron Paticruzado, porque era carmelita, lanzada por algún disconforme del público. Fue a estrellarse justo al medio del escenario y fue como una señal de batalla campal. Ahí mismo se formó La de San Quintín.

Yo, que estoy acostumbrado a estos despelotes de multitudes acaloradas por el ron y la cólera, me lancé raudo y velóz a buscar refugio antiaéreo bajo la mesa. Escondido en la trinchera de madera y mantel de nylon se estaba mucho mejor. No solo por la seguridad: Al agacharme mi cara quedó en una posición aventajada y gloriosa, rozando con la nariz las hermosas nalgas de Mirta, que estaba parapetada a cuatro patas delante de mí. La música continuaba a pesar del caos, y ella batía sus divinas caderas muerta de risa. Cerré los ojos, enterré mi rostro entre las dos lomas de carne en movimiento y fue como caer en un abismo erótico-musical. Así estuve no sé que rato hasta que me interrumpieron del goze:
---¡Le dieron “brisca” a Cheo!—exclamó Jonny Pérez, metiéndose bajo la mesa.
---¿Brisca?. ¿Quién coño es Cheo?
---El de la guitarra. Por eso fue el bateo. El otro le tumbó quinientos pesos esta tarde, jugando cartas con trampa. Ya la bronca se veía venir.¡ Pero en el medio del show!. ¡Qué desastre! ¡Qué bochorno!
---¿Y tú has visto a Tito?—le preguntó Maggy, ya atrincherada.
---¿Quién coño es Tito?—preguntó Jonny ahora. Estaba asustado en medio de la guerra. Parecía que sus ojos estaban fuera de órbita.
---¿Quién va ser chico?.¡ El socio mío, el que estaba en esta mesa.!
Le grité. Se acordó.
---¡Ah, ése!. Yo lo ví por allá por la parrillada enredado a trompones con un negro grandísimo.
Me lo imaginé. Tito es aficionado a cogerse para él las peleas ajenas. Un gladiador nato pero estúpido.
---¡Vámonos de aquí!—gritó Mirta.
---¿A dónde?. Es temprano todavía.—se quejó Maggy.
---Yo sé donde hay fiesta.—dijo Jonny—Es en una casa frente a la playa. Cerca de aquí.
Nos fuimos.

Andar en el auto con Tito Santos al volante es someterse a situaciones benignas o malignas, según su estado de alcohol y de ánimo. Una de sus aficiones mientras conduce es castigar a pitázos con su claxon tanto a transeúntes como a la tripulación. O rodar a todo tren por encima de los charcos de agua sucia, para mojar a cualquier ciudadano parado en el borde de la cera o en una parada de guagua. A veces le entra la inspiración”Formula Uno”y es como si montaras una montaña rusa por las calles de La Habana. Esta noche, sin embargo, escapamos con vida. Sanos y salvos llegamos a nuestro destino.
Era una casa a pocos metros del mar, alquilada por el director artístico del show para celebrar su cumpleaños. Todos los miembros del espectáculo”noches de Guanimar” estaban presentes, incluido (llegaron a la media hora ya de amiguitos como si nada) los dos tipos de la bronca.
Nos sumamos (con Jonny de guía y presentador) a la fiesta como si fuera nuestra. Era como estar en un cabaré secreto, vedado, ilegal. Todos bailaban, cantaban o se imitaban unos a otros. Se reían unos de otros:
El acróbata imitaba con burla al guitarrista
El guitarrista parodiaba a los comediantes
Los comediantes (con humor) imitaban a las coristas
Las coristas, las requetebuenas coristas, alborotaban las hormonas.
El bongonsero imitó(gracias a dios) al timbalero.
Jonny no pudo imitar a nadie esta vez.

A Tito se le gastaron las pilas a las tres de la madrugada. Se quedó sin cuerda, liquidado. Sentado en el quicio del portal estaba, con la vista perdida, mirando a un punto invisible de la noche, más allá de la arena, más allá del mar. Con los ojos líquidos y cansados, con el vaso de ron inmóvil en su mano derecha. Sin decir palabra alguna. Adentro la fiesta estaba en su apogéo. Jonny le dijo:
---Si estás cansado, puedes tirarte en uno de los cuartos. Aquí nadie va a dormir hoy. Además, creo que no puedes manejar como estás.
Y se acostó.
Los dos personajes que arruinaron la noche en el cabaré, ahora alegraban la madrugada de esta casa. Cantaban a dúo un bolero de antaño, de cuando los cubanos tenían tiempo para preocuparse por los avatares del amor. El ron insular es así: Lo mismo te encabrona en un segundo que te alegra en el próximo. La más delgada de las coristas danzaba al compás de la lenta melodía, pero danzando estilo ballet. Movía sus articulaciones como si se encontrara en el teatro nacional, con técnica de pie en punta incluido. Sólo faltaba el tutú de muselina blanca.

---¡Es “El lago de los cisnes”!—exclamó Maggy en son burlón.
---¡No. Es “Coppelia”!—corrigió Mirta riéndose.
Yo no abrí la boca, ya que sé de ballet lo mismo que de cosmonauta. Mi papá decía que el ballet era para maricones.
---¿Cómo se llama la mejor ballerina rusa?—pregunté, para decir algo.
---No sé. ¿Cómo?—dijeron a coro.
---Sibrinka Sidespetronka
Se rieron a carcajadas, les encantó el chiste. Mirta poseé una risa expansiva. Le brota a chorros de su interior y empapa todo alrededor. Adoro su felicidad.
---¿Cómo la están pasando?—nos preguntó Jonny al sentarse junto a nosotros en el portal.
---Suave, suave y bajito de sal—dije—Estar entre dos bellas mujeres, siempre fue el sueño de mi vida.
Más risas. Dios mío, que linda la risa de Mirta.
El fresco que llegaba del mar, acariciaba los rostros con su salitre.
Maggy y Mirta se quitaron los tacones y pidieron algo bailable.

---¡Basta ya de tristeza!—gritó el acróbata--¡Pongan música en la grabadora!

Una salsa estentórea invadió la casa y todos, absolutamente todos, se sumaron a bailar. Yo le daba vueltas a Mirta y Maggy con cada una de mis manos, haciéndolas girar con ritmo simultáneo, luciéndome ante los presentes. Pero dos coristas que bailaban a mi lado pronto superaron mi talento. Se cojieron el show para ellas solitas, moviendo sus duras caderas con estilo profesional, vestidas con dos shorcitos blancos semitransparentes que alborotaban el paladar visual, y te transportaban en tiempo y espacio a no sé donde, a no sé que lugar me pueden llevar estas dos ambrosías deliciosas.
¡Aleluya! Me conformo con Mirta, sólo con ella. Lo justo es justo y no quiero castigo por pecador. Tito está en el quinto sueño, visitando a Morfeo. Esta es mi oportunidad de demostrar mi calidad. Tengo que entretener a Maggy, tirársela pa’ arriba a alguien.

---Tú ves aquella jevita, la del vestido rosado…--le dije al acróbata aburrido y solitario.
---Sí, sí…
---Dice que la vuelves loca con tus saltos y maromas.
---¿No jodas chico?
Se fue la electricidad. Un apagón.
---¡Se fue la luz caballero!—gritó alguien--¡Se jodió esto!
No obstante la oscuridad, un listo para actos imprevistos dio continuidad a la música. Tenía baterías.
No hay nada más sabroso que bailar rumba en la penumbra o una salsa con una chica descalsa.
Aproveché las tinieblas como un vampiro y entre la algarabía general del lugar le fuí insinuando mis propósitos a Mirta.
Un roce ocacional
Una caricia accidental
Un beso volador
Un apretón de cuerpos circunstancial.
Y ella se fue dejando hacer, como sin querer. Pero queriendo.

Estoy como un ciego ante la incertidumbre del próximo paso. ¿Qué me esperará?¿Ataco con toda la artillería? De los cobardes no se ha escrito nada. El alcohol anestesia los malos nervios. Tengo el Maúser lleno de balas de amor (¡Qué romántico!). Un disparo a quemarropa:
---Me gustas desde el primer dia que te ví. En la playa.
---Yo lo sabía. ¿Tú crees que nací ayer o qué?

La cena está servida camarada Cundo. El dilema ahora es donde devoramos el manjar. Corren rumores de que Maggy hace acrobacias en un cuarto. No hay testigos para el crimen, solo quedamos la víctima y yo besándonos en la oscuridad, ante la presencia de desconocidos artistas de cabaré que se niegan a parar esta fiesta, esta descarga. Personas que mañana no se acordarán ni de nuestras caras.

La luz de la luna se filtraba por entre la persianas de la ventana, dibujando nitidas líneas sobre el cuerpo desnudo, tranquilo y en reposo de Mirta. Mi cebra está dormida y extenuada. Yace satisfecha entre sábanas y almohadas revueltas por la pasión. Recorro por última vez con las yemas de mis dedos el nuevo territorio conquistado, a la vez que me empino el último trago de la noche. Ron y cola. Buenas noches preciosa.
Hasta mañana.




* Erick Hernández nació en 1973 en La Habana, Cuba. Desde 1994 reside en Miami (U.S.A).

domingo, 27 de enero de 2008

Cándido Ballester leyendo sus poemas

Tribute to H.P. Lovecraft

He encontrado esto en youtube.

Para quienes no conocen a Lovecraft


Hola chicos,


En este link pueden ver la biografía de H.P. Lovecraft, y para quienes no le han visto, también les dejo su imagen.

Agenda de febrero en la fundación Sa Nostra

Haz click sobre la imagen para agrandarla.

Holocausto: Una mirada


Del 28 de enero al 4 de febrero: Exposición de esculturas de María Isabel Ballester titulada "Holocausto: Una mirada"


Horario: 10:00 a 13 y de 16 a 20.

Domingos abierto.

Lugar: C/ Calatrava, 1 bajos.

Colabora: ARCA- Llegat Jueu.

Cándido Ballester leyendo sus poemas

jueves, 24 de enero de 2008

Cándido Ballester leyendo sus poemas

Ciclo Poesia de Paper, centro cultural Sa Nostra. Palma de Mallorca, 12 de enero de 2008.

miércoles, 23 de enero de 2008

Los cuatro jinetes

Por Yoss

Te voy a contar un cuento. De ciencia ficción, no faltaba más.
Imagínate un mundo paralelo, casi como este. Fíjate bien: paralelo y casi como este. No exactamente este, pero con helechos y dinosaurios y todo en su pasado, para que su gente, porque también tiene gente, claro, no carezca de carbón, petróleo ni pruebas de que Dios no lo hizo todo en un día.
¿Qué es lo que lo hace distinto entonces?
Mira, no sé… imagínate algunas diferencias históricas. Como que no existió Gengis Khan y fue su nieto Kublai el que empezó la invasión mongola del mundo. Que a Napoleón no lo derrotaron en Waterloo, sino en Amberes, Brujas u otra parte cualquiera.
¿Captas la idea? El mismo perro con diferente collar.
Entonces vamos al grano. El caso es que en ese mundo-como-este-pero-que-no-es-este hay cuatro supergenios criminales internacionales, tan supers, tan genios y tan internacionales que al lado suyo Moriarty, Fantomas, Lex Luthor y hasta Osama Bin Laden son niñitos de teta.
Son el Vikingo del Caos, el Gurú de la Irrealidad, el Loco de las Probetas y el Polaroide. O si te gusta más, Kurt Vonnegut, Philip K. Dick, Lucièn Le Fou, y Raúl Flores. Claro que a nadie le consta que esos sean sus verdaderos nombres. Por eso algunos les dicen los Cuatro Jinetes. INTERPOL los persigue, hay recompensas millonarias por sus cabezas, no se sabe qué cara tienen y todo eso.
Ah, se me olvidaba lo más importante: que no son criminales porque roben los bancos, pongan bombas o intenten destruir el mundo con toda su gente para irse a morir de aburrimiento en Marte.
La cosa es que, en sus superlaboratorios supersecretos, han creado el virus de la juventud. Una combinación de proteínas e información genética que cuando le entran a las células del tipo más anciano, ortodoxo y conservador que te puedas imaginar le viran el ADN al revés, y lo llenan de ganas de hacer locuras. Como montar en patineta, leer El guardián en el trigal, oír todos los discos de Nirvana de pegueta, ponerse a escribir versos de amor o comprarse un buen perro pastor alemán para jugar con él a tirar el palito.
El virus es supercontagioso. Y además de crearlo, lo han regado por el mundo.
Huy, ¡Qué miedo, no?
¿Te lo imaginas? Maestros, ministros, policías, médicos, toda esa gente seria y responsable, de pronto jugando a los cogidos en los pasillos de los centros de trabajo, a empinar papalotes en la azotea de los cuarteles y a mirarles debajo de la bata a las enfermeras en los hospitales, y leyendo a Sallinger día y noche.
El caos. No se haría nada. Todo se detendría. El fin de la civilización.
¿O no?
Sea como sea, parece que la cosa no es tan grave. Porque algunos científicos casi tan supergeniales como los Cuatro Jinetes, pero que están a favor del orden, han logrado una cura contra ese horrendo virus. Todavía no se puede evitar que contagie a nadie, pero el tratamiento por lo menos evita que la cosa sea tan grave y la hace solo temporal.
Que ¿te gusta mi cuento?
Eh, calma. No me digas ni sí ni no. No hace falta.
Solo hazme un favorcito: deja de imaginarte mundos paralelos y boberías de esas y mira a tu alrededor. En este mundo la cosa está muy jodida. No tengo que hablarte de la guerra de Iraq ni del terrorismo ni del hambre ni del SIDA, ni de todo lo demás. Tú sabes.
Pero Kurt Vonnegut y Philip K. Dick son solo dos escritores de ciencia ficción bastante raros, y además, el segundo se murió. En cuanto a Raúl Flores, sigue escribiendo frenéticamente aunque ya no quiere ser más el Polaroide…
Pero lo peor es que aquí la gente joven, después de unos años, se vuelve seria y responsable, pierde las ganas de montar en patineta y de tener un perro, de oír Nirvana… y a todo el mundo le parece normal.
No te digo más: como Taladrid en Pasaje a lo desconocido, saca tú ahora tus propias conclusiones.
Pero de todas maneras, si oyes hablar de un tal Lucièn Le Fou, dame un silbidito.
A lo mejor no todo está perdido todavía ¿no?

22 de junio de 2005


* Yoss, pseudónimo de José Miguel Sánchez Gómez (Ciudad de La Habana, 1969). Autor cubano de ciencia ficción. Entre otros ha escrito Timshel, Los pecios y los naúfragos, Se alquila un planeta o Pluma de león.Ha obtenido varios premios: Premio de la revista Juventud Técnica, Premio David y Premio Plaza de ciencia - ficción. Premio de cuentos Ernest Hemingway, entre otros. Su amplia obra ha sido publicada en Argentina, México e Italia. Puede ser considerado el máximo exponente del ciberpunk cubano.

Próxima tertulia: H.P.Lovecraft, por José Oliver


Quiero informarles acerca de la próxima tertulia de Literarte que tendrá lugar el viernes 1 de febrero como siempre a las 20.30h en la sede de ARCA (c/ Pau, 5). En esta ocasión vamos a hablar del cómic, en concreto de un cómic: El joven Lovecraft, cuyo autor José Oliver estará con nosotros. Le acompañará Joan Miquel Morey, propietario de la librería "Norma cómic".

¿Quién fue H.P. Lovecrat? Quizá los aficionados a la literatura en general, y a la de terror en particular, sepan de quién se trata. Para el resto, hay que decir que Lovecraft es una de las piedras angulares de la literatura fantástica del siglo XX, que revolucionó el panorama del terror con un nuevo enfoque inusitado. José Oliver, el guionista del cómic El joven Lovecraft, hablará en la próxima tertulia de Literarte que tendrá lugar el viernes 1 de febrero a las 20.30 en la sede de ARCA (c/ Pau, 5), de la figura y el legado de este autor, de su particular personalidad y de su influyente obra. También aprovechará para hablar un poco sobre el cómic El joven Lovecraft, que repasa en clave de humor la infancia de este escritor, y que va ya por la 2ª edición en nuestro país.

Cursos de música para adultos en el Conservatorio Municipal

Cine club en Sa Taronja este jueves



Cine Club - Jueves, 24 de enero
Film Fórum – Una Verdad Incómoda - Primera película de la serie STOP! sobre el cambio climático, seguida de un debate.
A las 21:00 h – Gratis
Pan/sopa a las 20:30 – 3.50 €

Una Verdad Incómoda es un documental americano sobre el cambio climático ganador de un Oscar de la Academia, presentado por el antiguo vicepresidente de Estados Unidos Al Gore y dirigido por Davis Guggenheim.

SINOPSIS

La humanidad está sentada sobre una bomba de tiempo. Si la gran mayoría de científicos del mundo están en lo cierto, únicamente disponemos de diez años para evitar que el sistema climático de nuestro planeta caiga en una espiral de destrucción épica con temperaturas extremas, inundaciones, sequías, epidemias y olas de calor más allá de lo vivido hasta ahora – una catástrofe provocada por nosotros mismos.

Una Verdad Incómoda ofrece una mirada apasionada e inspiradora al compromiso de un hombre para exponer los mitos e ideas equivocadas que rodean el calentamiento global y sugerir acciones para combatirlo. Este hombre es el ex vicepresidente de Estados Unidos Al Gore que, tras perder las elecciones en el 2000, cambió de vida para enfocar sus esfuerzos en salvar al planeta de un cambio irrevocable.

Fuente: http://www.participantproductions.com/films/DVD+Video/191/AnInconvenientTruth

Sa Taronja 971 235 268

lunes, 21 de enero de 2008

EL ÚLTIMO JUEVES

Mensaje de Antonio Rigo:

De verdadero acontecimiento podemos definir el espectáculo poético de El Último Jueves para este 31 de enero. Después de los fuegos primitivos, paganos y dionisíacos de Sant Antoni/Sant Sebastià, con la piedra roja de la catedral, con la mar roja y la luna casi llena y roja, nosotros presentamos en Literanta el fuego antiquísimo y auténtico del druida abrazado al árbol y enraizado tanto a la tierra. Nada más y nada menos que Miguel Ángel Velasco, ganador del Adonais a temprana edad y que ha venido puliendo y madurando una voz cada vez más personal, libre y sorprendente. Asistir a sus recitales es vivir una experiencia enriquecedora, una experiencia en muchos sentidos entre mística y alucinatoria. Su voz nos trae el eco más antiguo de la poesía: La Tradición Oral. Velasco aprovechará para presentarnos su reciente antología publicada en Renacimiento, La mirada sin dueño, y seguro que recorrerá en su lectura poemas de libros como El sermón del fresno, El dibujo de la savia, o La leyenda del agua... Asimismo, los componentes de El útimo le harán un pequeño homenaje al recientemente desaparecido Ángel González. Tendremos también, cómo no, el momento Salvador Bonet. El acto será conducido por Antonio Rigo. Nos vemos pues en Literanta el jueves 31 de enero a las 20:30 horas. Habrá cóctel especial.

LA OBRA LITERARIA DE MERCÈ RODOREDA, ESTE VIERNES EN LA MISERICORDIA


VIERNES 25 DE ENERO 2008
A LAS 20:30
EN LA SALA DE ACTOS DE LA MISERICÒRDIA
(PALMA)



MERCÈ RODOREDA
Y SU OBRA LITERARIA

participan
EMILI SÁNCHEZ-RUBIO
JAUME C. PONS ALORDA
CLARA FONTANET
NEUS CANYELLES
EUSÈBIA RAYÓ
ANTÒNIA VICENS
CARME BENNÀSSAR
JOANA MARIA MAS
VICENÇ CALONGE
ARNAU ESTRADES

jueves, 17 de enero de 2008

DOS LOCOS CON SEIS CUERDAS EN SA POBLA




Dos Locos con seis cuerdas.



Dos músicos chilenos instrumentistas y cantantes, Mauricio Durán y Jaime Castillo, harán un recorrido por la música latinoamericana, en especial la chilena.El lugar es: Sa Congregación, C/ Rosari Nº 25 de Sa Pobla, el Viernes 25 de Enero a las 21 hrs.
Entrada 5 euros.
Se podrá degustar vino y empanadas chilenas.

lunes, 14 de enero de 2008

ENSÉÑAME A LLORAR

José Tadeo Tápanes

Mujer que ya eres humo entre mis manos
enséñame a llorar,
remienda para mí las prendas desgastadas del destino,
ayúdame a salvarme de esta lluvia que alguien puso en mis ojos porque sí.

Tú que tanto lloraste cuando la madrugada se tornaba vacía
enséñame a llorar,
enséñame a domar el llanto en mi pupila,
aunque tus pechos eternamente míos ya no vengan contigo
ni te acuerdes siquiera de estas manos inquietas
dibujando tus piernas debajo del mantel.

¿Quién se atreve a decir mirando tus lunares
que estás hecha de lluvia?
Si llevo en mi corteza las astillas de ti.
Si el llanto que ahora vierto como si fuera mi cuerpo una cascada
es llanto de tu llanto,
si es sólo por tu cuerpo que entregaron mis ojos las puertas al rocío.

Quien llora en el tejado mientras te vas marchando
no soy yo ni es mi sombra,
será más bien un espejismo, un gajo de mi alma,
una estatua silente pegada a mi latido.

Qué puede hacer un hombre sitiado por el llanto
sino escribir un himno a estos amores que nunca volverán.

Entonces que nadie se apresure a navegar mi sangre.
Entrar en ella implica mutilarse.
Aquí nadie conoce un buen antídoto contra las mordeduras de la soledad.
Que no venga a transitar mis venas quien no sepa vivir de amar los aguaceros.
Un día moriremos y nadie dirá nada,
dirán que soy el agua cayendo en tus mejillas,
sólo un juego de niños a la espera del cambio de estación.

Mujer que ya te vas como si Dios no fuera un laberinto,
enséñame a llorar.
Di que nuestros amores han muerto para siempre
que eran falsos tu vientre y tu saliva,
tu ejército de labios desfilando junto al abrevadero de mi piel.

Yo, todos los domingos, por pura irreverencia, me dedico a buscarte.
Me paro en las vidrieras donde supe tu rostro empapándolo todo,
no sea que la vida nos sorprenda sin sueños en donde cobijarnos.
Tal vez quede en tu cuerpo alguna primavera
donde quiera el destino que me convierta en lluvia.


Jose Tadeo Tápanes Zerquera: Nació en Trinidad, Santi Spíritus, Cuba. Comenzó a escribir versos a los 11 años. Licenciado en Historia por la Universidad de la Habana, reside en Barakaldo, Vizcaya, España.

domingo, 13 de enero de 2008

"La poesía es como las personas: hay muy pocas auténticas"

Lo que le dice Robert Graves a Ava Gardner con respecto a la poesía.

"Joven, creo que usted no ha entendido nada"

Robert Graves no era un Don Juan, como aseguraban algunos, para Antonio Rigo era más bien un Quijote. Antonio Rigo habla de esto y narra una anécdota a propósito.

Un texto de Borges donde aparece La diosa blanca

Antonio Rigo habla de la presencia de Mallorca ... (más)
Añadido: 13 de enero de 2008
Antonio Rigo habla de la presencia de Mallorca en la obra de Graves y lee un fragmento de un ensayo de Borges donde éste hace alusión a La Diosa Blanca y a la obra de Graves.

El hijo de Robert Graves lee un poema de su padre

Thomas Graves, el hijo de Robert Graves, lee un poema de su padre en inglés, con el que puede notarse la musicalidad original con que fue concebido.

Cuando llega el poema...

Robert Graves vivía de manera poética, yen un momento de su vida rechazó toda su poesía anterior por considerarla muy intelectual, apolínea.
Antonio Rigo explica que cuando el poema le llegaba, dejaba todo cuanto estaba haciendo.

sábado, 12 de enero de 2008

... pero Robert Graves no era un mal prosista ni menospreciaba su trabajo en prosa

Antono Saura hace notar que aunque Robert Grave... (más)
Añadido: 12 de enero de 2008
Antono Saura hace notar que aunque Robert Graves decía que escribía prosa para poder dedicarse a la poesía, su prosa era de gran calidad, como se evidencia en obras tales como El vellocino de oro o Yo Claudio. Antonio Rigo destaca el final de Yo, Claudio, donde se aprecia la voz de Robert Graves.

Antonio Rigo celebra la precisión, independencia y capacidad de evocación de la poesía de Robert Graves

Luis Ansorena lee "El rostro en el espejo", de Robert Graves

Antonio Rigo celebra la precisión, independencia y capacidad de evocación de la poesía de Robert Graves

"Robert Graves se mantuvo siempre fiel a su coherencia, a su poesía y a la diosa".
Gravs decía que "Cada palabra de un poema debe ser como unan entrada de un diccionario".

Antonio Saura lee un poema que se encuentra en El vellocino de oro

Este poema "Ella confiesa su amor mientras está medio dormida", que aparece en medio de la novela El vellocino de oro, sirve para ejemplificar la teoría de que Graves aprovechaba para introducir sus versos subrepticiamente dentro de su obra narrativa.

Antonio Rigo habla de los últimos momentos de la vida de Robert Graves

También menciona cómo éste escritor utilizaba su prosa para afilar su instinto poético.

Antonio Rigo habla del encuentro de Robert Graves con Mallorca

Antonio cuenta cómo llega Robert Graves a Mallorca, aconsejado por Gertrude Stein y cómo se instala en Deià

Luis Ansorena lee el poema "La diosa blanca" (White godness)

Siento que el primer verso no se grabara, dice así: "Todos los santos la denigran, y todos los hombres cuerdos". Este es el poema que Graves dedica a la musa inspiradora de todos los poetas.

Antonio Rigo introduce la tertulia de "Robert Graves, poeta"

Introducción de la tertulia a cargo de Antonio Rigo, donde cataloga a Graves de un poeta "Robinson".

Ciclo Poesia de Paper


Haz click sobre la imagen para ver los detalles.

viernes, 11 de enero de 2008

El hechizo de la piedra

Por Yoss

Los bandidos saquean e incendian la aldea. Muchas veces. Hasta que los desesperados sobrevivientes deciden recurrir a un mago errante.
El taumaturgo trenza un complicadísimo hechizo, y las almas del poblado quedan apresadas en un guijarro de aspecto vulgar. Mientras la piedra no sufra daño, los aldeanos no podrán ser heridos. Para custodiarlo, erigen Guardián a uno de ellos que hace años fue soldado. Solo su alma quedará libre del sortilegio de la piedra...
Esta vez son los bandidos los que huyen. Los aldeanos son luchadores torpes, pero decididos, y ahora ninguna hoja cortante puede herirlos, ninguna flecha atravesarlos, ningún fuego quemarlos. Los comanda el ex-soldado, bien protegido en negra y enmohecida armadura, el mágico guijarro en un puño, en el otro la espada oxidada cortando y atravesando forajidos.
Nuevas incursiones son rechazadas. La fama de la aldea de los zombies crece, desanimando merodeadores. El Guardián no suelta la piedra ni siquiera para dormir. Un día declara que ya no trabajará como los demás. Algunos se asombran. El oprime el guijarro, altanero. Dedos fuertes e invisibles atenazan los corazones del poblado, y el dolor los doblega a su voluntad.
Un pequeño ejército llega... y se retira tras días de batalla. El pueblo hechizado ha vencido de nuevo. El Guardián exige vestiduras de seda y armiño, armas flamantes, una armadura y un caballo digno, un título más alto. Nueva oposición, nuevo apretón a la piedra. Concedido. Un troll vagabundo y luego un dragón son también vencidos. El Duque pide, aprieta y obtiene un trono de oro y gemas, las mujeres más hermosas de la aldea y una guardia personal que vele su sueño.
Algunos huyen... pero ya a una milla del guijarro les falta el aliento, la voluntad, la vida.
Pasan meses. El capricho del Duque es única ley. Ahora quiere que lo llamen Príncipe...
Una mañana de invierno es otra palabra la que aparece escrita sobre la nieve: TIRANO. Los sicarios indagan. Nadie se confiesa autor de la osadía. El, decidido a dar esta vez un escarmiento inolvidable, aprieta la piedra con todas sus fuerzas, con ambas manos. El poblado sufre agónico... hasta que, con un chasquido, como si algo se rompiera, ya no más guijarro. Solo arena finísima, que se derrama por entre los dedos del atónito ex-soldado. El fallido Príncipe logra huir lejos antes de que los demás se den cuenta de lo que ha sucedido. Unos dicen que ha vuelto a ser soldado, otros que se ha hecho mercenario, los terceros que bandido. Pero a nadie le importa demasiado lo que le ocurra. Ahora hay otras preocupaciones más urgentes.
De nuevo los bandidos rondan el pueblo, y la amenaza ha dividido a sus habitantes en dos bandos. Los unos afilan sus armas mirando a lo lejos, en silencio. Los otros, con los ojos clavados en el suelo, rezongan medrosos que con el Guardián, piedra en su puño, esas cosas no pasaban...

5 de septiembre de 2002.


* Yoss, pseudónimo de José Miguel Sánchez Gómez (Ciudad de La Habana, 1969). Autor cubano de ciencia ficción. Entre otros ha escrito Timshel, Los pecios y los naúfragos, Se alquila un planeta o Pluma de león.
Ha obtenido varios premios: Premio de la revista Juventud Técnica, Premio David y Premio Plaza de ciencia - ficción. Premio de cuentos Ernest Hemingway, entre otros. Su amplia obra ha sido publicada en Argentina, México e Italia. Puede ser considerado el máximo exponente del ciberpunk cubano.

jueves, 10 de enero de 2008

El próximo jueves, tertulia en Àgora


Próximo lunes 14: Cándido Ballester leerá sus poemas en el Centro Cultural Sa Nostra

Hola amigos:

El próximo lunes 14 de enero a las 19.30 en el Aula 1 del Centro Cultural Sa Nostra (c/ Concepción, 1), se reedita el CICLO "POESIA DE PAPER 07-08", que comienza esta nueva etapa con una lectura poètica a cargo de Cándido Ballester, poeta y pintor de gran talento, que estará presentado por el insuperable y ameno profesor de la UIB, Perfecto Cuadrado.

¡Allí nos vemos!

Por cierto, Cándido Ballester estuvo en la primera tertulia de esta nueva etapa de Literarte. Si buscan más abajo encontrarán un vídeo suyo.

Una foto de las tertulias

El día que estuvimos hablando del suicidio en la literatura. Como veis, hablábamos de un tema triste pero en nuestras caras se veía el regocijo por estar juntos.
La foto es cortesía de Mario Moledo.

miércoles, 9 de enero de 2008

La diosa blanca

Continuando con el tema de la próxima tertulia "Robert Graves, poeta", os dejo con este poema del adorador de "La diosa blanca".

La Diosa Blanca

Todos los santos la denigran, y todos los hombres cuerdos
gobernados por la regla de oro del Dios Apolo,
en menosprecio de la cual nos hicimos a la vela para encontrarla
en regiones distantes donde más probablemente se halle,
a quien por encima de todas deseamos conocer:
hermana del espejismo y el eco.

Fue una virtud no quedarse
seguir nuestro obstinado y heroico camino
buscándola en la cima del volcán,
entre hielo apretado o allí donde la pista se había borrado
más allá de la caverna de los siete durmientes:
cuya ancha y alta frenteera tan blanca como la de cualquier leproso,
cuyos ojos eran azules, con labios de baya de fresno,
y el cabello de miel ondulante cubriendo sus caderas blancas.

Una verde savia primaveral agitándose en el bosque joven
se prepara a celebrar a la Madre Montaña,
cada pájaro cantor trinará un rato para ella;
pero a nosotros se nos ha dado, aún en noviembre,
la estación más cruel, tal agudo sentido
de su magnificencia desnuda
que olvidamos la crueldad y la traición pasadas,
sin importarnos dónde puede caer el próximo rayo.

martes, 8 de enero de 2008

Las Ballenas

Bartolomé Bonnín Arbós*

Reconozco que es extraño, pero sucede así. No sé por qué, cada vez que vuelvo a verte, vienen a mí las mismas imágenes. Tal vez las recuerdes, es posible que las viéramos en el mismo momento, cuando sólo existía un canal de televisión donde ver un informativo. Ambos éramos niños, tal vez adolescentes, no puedo, ni quiero precisar cuanto tiempo hace de eso. A ver si logro rehacer la película para que sepas de qué hablo…

Se trata de un grupo de ballenas que aparece una mañana en una playa de Nueva Zelanda. Aunque puede que sea Australia, no recuerdo con precisión todos los detalles. El caso es que, no se sabe cómo, una gran cantidad de ellas ha ido a parar a la arena, donde sólo les queda esperar una muerte segura. La noticia se extiende rápidamente entre todos los vecinos del lugar, que se organizan sin demora para poner en marcha unas labores de rescate tan rudimentarias como bienintencionadas.

En ese momento empieza a llover (sé que en aquellas imágenes no llovía pero por alguna causa que escapa a mi control, prefiero recordar la escena con lluvia. Al fin y al cabo se trata de mi recuerdo y no veo por qué no pueda decidir yo en este punto. Sigo).

Los lugareños ensayan diversas estrategias para devolver los animales al mar. Tras varios intentos fallidos y con gran esfuerzo dan con un sistema que parece bueno. Improvisan unos arneses que atan a unas pequeñas lanchas neumáticas, de esta manera consiguen remolcar a alguna de las ballenas. Los cuerpos inmensos, pesados, son arrastrados lentamente lejos de la arena, hacia aguas más profundas, donde son desatados para que se alejen nadando de la muerte.

Entonces la situación da un giro inesperado. Ante la mirada atónita de todos los presentes, las ballenas salvadas se dirigen de nuevo y, parece que, con decisión suicida, hacia la costa. Todos los esfuerzos han sido vanos. No hay explicación posible. No hay salvación posible. Sigue lloviendo mientras se repiten las maniobras de rescate. Poco a poco se percibe como un matiz diferente va adueñándose de de la situación mientras cunde el desánimo. La esperanza acaba por abandonar. La escena ya no es la misma.

Sé que es extraño, pero es lo que me sucede cada vez que vuelvo a verte. Tengo que volver a tu playa. Es una historia rara, estoy seguro de que si te la contara pensarías que estoy un poco loco. Por eso prefiero no explicarte nada de todo esto cuando nos cruzamos. De todas maneras estoy casi seguro de que a todo el mundo en algún momento le ha sucedido algo difícil de explicar, como a mí ahora, o más bien, como a mí contigo.



* Bartolomé Bonnín Arbós (Palma de Mallorca, 1972) Es maestro de Primaria en el colegio La Milagrosa de Palma de Mallorca donde trabaja como especialista y tutor de Primaria. Escribe hace relativamente poco tiempo (hasta hace unos dias no había enviado ni publicado nada). Si quieres conocer más sobre este autor, puedes visitar su espacio.

Mallorca es el paraíso... si es que pueden aguantarlo

Cuentan que fue la escritora Gertrude Stein quien le recomendó a Robert Graves, que por aquel entonces paseaba por la Alta Saboya con su colega Laura Riding, venir a vivir a Mallorca. Dicen que le dijo: "Sus gentes son honradas y amistosasy el clima es uno de los mejores de Europa" y también, "Mallorca es el paraíso, si es que pueden aguantarlo".

¿Qué te parece esto? Deja aquí tu opinión.

MALDITA MUSICA DIVINA

Por Yoss*

La nave exploradora descubrió un nuevo e interesante planeta. Lo habitaba una raza inteligente de humanoides, aún cazadores-recolectores, y que, cosa rara, nunca silbaban ni cantaban, ni siquiera golpeaban objetos rítmicamente. ¿Ignorarían el concepto mismo de música? El antropólogo de la expedición, autor de mediocres piezas instrumentales, decidió averiguarlo. Con su sintetizador les regaló escalas y armonías cada vez más complejas. Al minuto lo escuchaba toda la tribu, en absorto silencio.
Cuando concluyó, con Tocata y Fuga en Re Menor, uno se le acercó. El científico humano le cedió su puesto, con sonrisa condescendiente. Los primeros sonidos que logró el nativo fueron disonancias atroces. Pero segundos después ya estaba tocando una animada tonadilla. Cedió su sitio a otro, que sorprendió al antropólogo repitiendo de memoria y sin equivocar una nota la obra maestra de Bach. El tercero lo hizo llorar a lágrima viva: era como el viento soplando a través de las plumas de las alas de los ángeles. Al escuchar las notas que el cuarto arrancaba a su modesto sintetizador, el hombre se desmayó: aquella era la Música de las Esferas, la Perfección Total.
El antropólogo nunca recuperó la consciencia. Sus compañeros lo vengaron: gritando como locos para no oír aquella maldita música divina, destruyeron el sintetizador y dieron muerte a todos los nativos que pudieron. Luego abandonaron el planeta, borraron sus coordenadas de la memoria del ordenador de abordo, y juraron mantener en secreto lo sucedido, por la cordura y el bien de la humanidad toda...
Pero alguien habló, y la leyenda del mundo de los genios musicales se extendió entre los exploradores del espacio. Todavía hoy hay muchos que lo buscan. Unos pocos para aprender sus secretos. La mayoría, para destruirlo, porque no creen que esté bien que seres nacidos bajo otro sol conozcan mejor que los propios humanos los misterios de la terrible, absoluta belleza sonora, de la maldita música divina.
18 de diciembre de 2005.



* Yoss, pseudónimo de José Miguel Sánchez Gómez (Ciudad de La Habana, 1969). Autor cubano de ciencia ficción. Entre otros ha escrito Timshel, Los pecios y los naúfragos, Se alquila un planeta o Pluma de león.
Ha obtenido varios premios: Premio de la revista Juventud Técnica, Premio David y Premio Plaza de ciencia - ficción. Premio de cuentos Ernest Hemingway, entre otros. Su amplia obra ha sido publicada en Argentina, México e Italia. Puede ser considerado el máximo exponente del ciberpunk cubano.

lunes, 7 de enero de 2008

La sensibilidad de Yvette*




Hoy la encontré en una de esas tiendas que tanto me gustan.
Estaba en una esquina. Apartada, olvidada.
Nadie le hacía caso, antes de mí nadie se había fijado en ella.
Me contó que me estaba esperando, sabía que llegaría para rescatarla
de la tristeza y el olvido. Necesitaba sentirse útil nuevamente.
Querida, importante.
Nos enamoramos a primera vista, sentí que la quería para mí. Fue tan
lindo contemplarla por todos sus rincones, descubrirle sus colores
traslúcidos, deslizar mis dedos por su piel maltratada por los años.
Descubrí en ella varias huellas de mi querida Habana y eso la hizo
mucho más especial.
Pregunté cuanto valía, lo pagué encantada y salí con La Maleta y miles
de historias en mi cabeza.
Historias de alguien que en algún momento del año 1939 salió de La
Habana maleta en mano, repleta de sueños.
Llena de emoción la miro de reojo mientras escribo estas líneas. Le
busqué acomodo y luce preciosa en el lugar que destiné para su
merecido descanso.
Ya no viajará, al menos no hasta el momento (esto último es para no
matarle la ilusión), son demasiados los cuños y marcas ilegibles en su
espalda. En algún momento también pasó por Boston, pero ahora esta
aquí conmigo, retirada.
Ahora es mía (pero quiero que sepa que yo también tengo muchas más
historias para ella).


* Si quieren conocer más de esta autora, pueden visitar su blog.

domingo, 6 de enero de 2008

La casa del Poeta



Ya que en estos días estamos hablando de poesía, vale la pena hablar de una antología que ha lanzado la revista literaria LA BOLSA DE PIPAS, cuyo editor, Román Piña, junto con Antonio Manilla, Agustín Fernández Mallo y Vicente Luis Mora han tenido la paciencia de antologar a nada menos que 108 poetas españoles en torno a la idea de la casa. Esta antología tiene entre sus atractivos el hecho de que en ella figuran más de 20 autores mallorquines. Os dejo con la lista:


Autores: Juan Carlos Abril, Josep Lluis Aguiló, Francisco Alba, Javier Almuzara, Luis Amézaga, Pedro Andreu, Luis Ansorena, Emilio Arnao, Enrique Badosa, Xuan Bello, Juan Antonio Bernier, Felipe Benítez Reyes, Juan Bonilla, Joana Bonnín, Andreu Prohens, Jose Julio Cabanillas, Enrique Cabezón, Juan Luis Calbarro, Javier Cánaves, Antonio Colinas, Luis Felipe Comendador, Luis Alberto de Cuenca, Juan José Delgado, Jordi Doce, Rafael Espejo, Fruela Fernández, Agustín Fernández Mallo, Miguel Florián, Vicente Gallego, Miguel Ángel Gara, Eduardo García, Pablo García Casado, Jesús García Cívico, Enrique García Máiquez, Luis García Montero, Jorge Gimeno, Isaló Gómez, Jorge Grual, Gabriel Insausti, Víctor Jiménez, Eduardo Jordá, Javier Jover, Xisco Juan, Juan Lamillar, Christian Law, Fernando López de Artieta, Martín López- Vega, Joaquín Lloréns, Antonio Manilla, Jorge Martí, Pablo Martínez Zarracina, Txema Martínez, Pere Joan Martorell, Carlos Marzal, José Mateos, Inés Matute, Elena Medel, Luna Miguel, Pablo Miravet, Eduardo Moga, Federico Monroy, Santiago Montobbio, María José Mora, Vicente Luis Mora, Javier Moreno, Jesús Munárriz, Luis Muñoz, Álvaro Muñoz Robledano, Andrés Navarro, Andrés Neuman, Lorenzo Oliván, José Oliver, Antonio Orihuela, Carlos Pardo, Jesús Payeras, Patricia Peláez, María Ángeles Pérez, José Santiago Pérez Olivares, Ernesto Pérez Zúñiga, Joan Pericás, Paco Piquer, Román Piña, Juan Planas Bennásar, Antonio Portela, Diego Prado, Francesca Pujol, Belén Reyes, Javier Reverte, Jorge Riechman, Antonio Rigo, Antonio Rivero Taravillo, Josep M. Rodríguez, Javier Rodríguez Marcos, José Vicente Rojo, Frederic X.Ruiz, Eloy Sánchez Rosillo, Carlos Suñer, David Torres, Marcos Tramón, Andrés Trapiello, Jesús Urceloy, Ángela Vallvey, Miguel Ángel Velasco, Miguel Veyrat, Jesús Vidal, Carlos Villar, Carlos Vitale, Mauricio Wiesenthal y Jesús Zomeño.



Y también con el prólogo:


Hace ya años, leyendo “Jugar en serio”, de Fernando López de Artieta, se le ocurrió a Román Piña recoger en un libro poemas en los que aparecieran las casas de los poetas. Supuso que no hay poeta sin techo y también que nuestras casas, en algún momento, se habrían colado más de una vez en nuestra obra. Pedir que nos enviasen esos poemas fue en parte un experimento, una comprobación de esa intuición.
Pedimos así a los conocidos que nos escogieran su poema. La mayoría, en efecto, lo tenían ya escrito. Alguno ha querido escribirlo para la ocasión. Muchos ya han sido publicados en su correspondiente volumen, en el libro al que pertenecen. Los hay inéditos. Algunos han sido traducidos por su autor o algún amigo de su original en catalán y asturiano.
La nómina de poetas es el resultado de la acción de tirar de cuatro hilos: el hilo de los autores colaboradores de La Bolsa de Pipas, y el hilo que quisieron tomar Agustín Fernández Mallo, Vicente Luis Mora y en especial, Antonio Manilla, que se responsabilizó de recoger la mitad de estos poemas. Gracias a él la antología tiene el doble de habitaciones.
En pleno proceso de recogida de poemas sobre casas, nos llegó el S.O.S. de los amigos de Vicente Aleixandre, que veían perdida toda su lucha por salvar la casa de nuestro premio Nobel en Madrid, un pedazo de suelo que promete mucho provecho a cualquier promotor que la tire abajo y levante en su lugar viviendas del siglo XXI.
Las casas parecen algo sólido y los escritores, por narices, necesitan normalmente una guarida segura y cálida donde sentarse a trabajar. Es lógico así que la casa se convierta a veces en trinchera y que identifique al autor, como su prolongación.
Pero veremos en estos poemas las casas muy al fondo a veces, simple decorado, casi oculto. Otros poetas las han hecho el centro y la inspiración misma de sus versos. Para alguno incluso la casa es la negación de la vida y de la escritura.
Nos satisface especialmente haber aunado en este libro poemas de autores jovencísimos y desconocidos, y los de muchos otros que ya figuran con mayúsculas en alguna página en la historia de nuestra literatura reciente. Bastantes jamás han sido antologados antes. Lo que todos tenemos en común es que estamos vivos.
Gracias de corazón a todos los que han querido colocar su viga, su tabique o su teja en esta casa.


Y yo le añado: feliz lectura.

Algunos apuntes para abrir el apetito

Buscando en Internet, que es un tipo muy culto, aunque un poco mentiroso, he encontrado algunos artículos sobre Robert Graves que pueden ir guiándoles en el conocimiento del personaje y su circunstancia. Aunque no hay que hacer caso de todo lo que se pone en Internet, pues algunas fuentes no son fiables, creo que para los neófitos en el tema -como yo- está bien un barniz que permita ir metiéndonos en el tema. Esto no significa que el mentiroso y cómodo Internet deba sustituir en modo alguno las lecturas más serias y contrastadas que pueden hallarse en las bibliotecas y enciclopedias convencionales, pero están bien como apoyo. En las bibliotecas de Palma, por ejemplo, pueden encontrarse obras de Graves como el libro: "Cien poemas" (que ya está desclasificado, y el ejemplar que había en la biblioteca de Can Salas lo saqué yo, lo siento), "La diosa blanca", donde Graves se explaya sobre los mitos poéticos de la antigua Europa. En librerías aún puede encontrarse la edición más reciente de sus poemas, titulado así, "Poemas", de Robert Graves. Si pinchan aquí verán todos los libros del autor que pueden comprarse por Internet.

Como decía, entre tanto, podéis ir echando un vistazo a artículos como los siguientes:
- Deià y el mito Graves
- Robert Graves
- Robert Graves, Tras los pasos de la diosa

sábado, 5 de enero de 2008

Pan con aceite y otros poemas


Para quienes no conocen a Antonio Rigo, un buen salvaje que "duerme de pie y respira en sauces", según sus propias palabras, os dejo con una selección de poemas de su último libro, "Pan con aceite y otros poemas", que recientemente acaba de publicar la editorial Calima. Ya saben que Antonio estará con nosotros el próximo jueves 10 en Literarte.


I.

Acercarse al poema
con un cuchillo
entre los dientes.

Danzar alrededor del árbol
cultivar en la noche y
orar al mediodía.

II.

El rocío de esta madrugada:
Una mariposa de escarcha.

III.

Me lanzo al lago
de la noche, alcanzo
la otra orilla.
Eso es para mi
tu parpadeo.


IV.

Libélula nocturna
que elevas inocente
mi casa encendida,
¿a dónde te diriges?

V.

Cuando estás
te veo junto a mi,
cuando no estás
te veo en todas partes.
He desterrado la soledad.

VI.

El silencio de la nieve
es azul. La velocidad
de las flores, blanca.

VII.

El silencio de la montaña
roto por el sonido
de la hierba que brota,
el ruido de la ciudad
aplastado por el silencio
de la hoja que crece.

viernes, 4 de enero de 2008

Próxima tertulia: "Robert Graves, poeta" con Antonio Rigo

Robert Graves

Hartos ya de la resaca navideña, de comidas, citas, regalos, fiestas y más fiestas, volvemos a la carga con las tertulias de Literarte. La próxima será el viernes 11 de enero a las 20,30 h, como siempre, en ARCA. Estará con nosotros ese gran poeta y mejor persona que es Antonio Rigo, hablando de un tema que a él le resulta muy familiar y querido: Robert Graves, ese escritor inglés que vivió en Deià y que con su presencia y sin quererlo transformó a este pueblo en un mito de la vida bohemia.
De toda su extensa obra, que incluye novelas archiconocidas como "Yo, Claudio", "El vellocino de oro" o "Adiós a todo eso", vamos a abordar casi exclusivamente su faceta poética, pues Graves se consideraba ante todo un poeta. De su particular visión de la poesía y de la inspiración, esa "Diosa blanca" que rescató y popularizó, de su casa, Canalluñ, su vida y sus anécdotas vamos a estar hablando en la próxima tertulia. Allí los esperamos.

Recuerden: Próximo viernes 11 de enero a las 20:30 h en ARCA (c/ Pau, 5).

El mensaje

Por Fidel Miranda Lorenzo

El rey de los astros hace que comience un nuevo día y yo doy vueltas para tratar de verla. ¿Dónde dejé las gafas? Hoy necesitaré de ellas, pues en el cielo ninguna nube se decidió a pastar. Todavía es muy temprano para que ella pueda salir. No siempre a esta hora ha roto con las ataduras de su sueño. A propósito, ayer me dormí tarde por la vigilia. Conforme me lo propuse, nada perturbó su descanso mientras no me dormí. Según supe, hoy es día de trabajo, veremos ¿En qué momento aparecen las obreras? ¿Y esa agua? ¡Ah! Don Pedro conectó el surtidor, ya me extrañaba que no hubiese dado de sí.
Tendré que ponerme el sombrero, parece que va a hacer calor temprano... ¡Por ahí vienen! Son muchísimas. ¡La suerte que tengo yo! Hoy he sido el primero en despertarme, en apoderarme del horizonte y en dar el aviso del trabajo. ¿Pero y ella? ¿Dónde está? ¿Qué le habrá pasado? No acostumbra a retrasarse tanto... ¡A mí! ¡A mí! ¡Por favor a mí primero! ¡Es que necesito enviarle un mensaje a mi amada! Tú la más grande, rayada en amarillo y carmelita, ven preciosa... dile que espero por ella, que estaré aquí todo el día... claro que si, puedes tomar de mi todo lo que necesites, solo tráeme la respuesta... la encontrarás enseguida, en los alrededores no hay otra como ella, es la más hermosa, esbelta y lozana. Esperaré también por ti... pero, ¿qué haces? ¡Corre! Ve y búscala. ¡Hasta luego!
Bueno, algo conseguí, ahora a esperar.
...¡Caramba! Lo alto que ya está el sol y aún no tengo respuesta ¿Por dónde andará?...
...Esa se parece mucho a mi mensajera, ¡Si, es ella! Se dirige hacia acá... ¡Qué rápido se mueve! Se nota agitada.

-¿Vienes de muy lejos?
-¡Sí!
-Dime amiga ¿la encontraste?
-Me dio mucho trabajo, pero di con ella.
-¿Hay algún mensaje para mí?
-Por su puesto, iba para una boda.
-¿Una boda?
-Sí, junto con muchas otras.
-Pero ¿cómo es posible?
-Desde temprano andaba en esos menesteres y cuando salí para acá, ella iba en un auto hacia el Palacio de los Matrimonios.
-¿A qué hora?
-A las tres.
-¡A las tres! Que fatalidad la mía, aunque tiempo es lo que sobra, no podré ir.
-¿Por qué no puedes?
-¿Cómo que por qué? No hay forma alguna de reunirme con ella y es muy sencillo de entender, a las orquídeas si las llevan a las bodas, amiga abeja, a los girasoles: ¡no!


Fidel de Jesús Miranda Lorenzo, nació el 17 de octubre de 1959, en Ciudad de la Habana, graduado de ingeniería en explotación del transporte en 1982 en Leningrado, actual San Petersburgo, Rusia. Actualmente trabaja en el sistema de transporte público del Aeropuerto Internacional José Martí en La Habana. De joven su inclinación por la creación literaria le hizo verse implicado en cuanto evento se desarrollaba en las escuelas donde estudió.

miércoles, 2 de enero de 2008

Poema de Mario Moledo*

La imprecisa forma de sentirte


Nadie va a pensar tomar medidas,
quién puede medir vértigos y riesgos,
vértices de dulce desvarío
de completo abandono al azar
en tu cornisa.
Sobre todo cuando ya no queda otra,
después de tantas miradas
de pasear la intención y deslizarse
por el borde superior de la pantalla,
por tu barra de herramientas
por tu párrafo - estilo - tamaño
imaginando el contacto
con tus dedos inquietos y traviesos.

Digamos intuirte en el escote, en la línea imprecisa
para hacer equilibrio y no caerme.
Digamos seguir a tientas
el hallazgo de un pliegue de tu falda,
caminar con mesurado júbilo
la impensada huella de la ropa en tu piel
marcando promesas,
liberando
espacios de tobogán
liberando la sed que generosa se abre
desea
señalando el dar y dar y dar
el mar...
Es tan ancha la sed, tanta el agua
que se inunda a sí misma
se desborda
abandonada al sueño de la paz.

La inercia te vuelve marea en mi distancia,
antes,
justo antes de caer en la cuenta
de tu primer plano al que no llego
justo antes del milagro de la lluvia.

Entonces
no está del todo mal recorrer la cornisa,
la línea de tus párpados,
tentación de saltos al vacío.

Dejarme caer sin saber
a la suerte del aire,
blandamente confiado
tranquilo
acariciado
por tu suspiro vertical
que imagino profundo.

Como tengo visiones
y alucinaciones

que no todo es ficticio,
el placer no es placebo
cuando siento tan cerca el filo dulce
dulce
dulce
de tus dientes...

En la ilusión de tus ojos
una promesa de abismo y cielo,
la peligrosa cercanía
de tus labios.




* Autobiografía de Mario Moledo: Nací en Montevideo, Uruguay. De profesión marino mercante, con unos años robados al mar en los que transité por Bellas Artes, y con unos cuantos momentos ganados a la suerte, que me dieron para sacar algunas fotos, escribir algunos poemas y un par de cuentos. Que habitualmente resido en Palma de Mallorca. Ah, que prefiero compartir antes que poseer, que soy consciente de lo efímero en que estamos, y que aún creo en las mejores utopías, como que juntos y sin egoísmos podemos mejorar lo que es de todos. La canción de Serrat "Cada loco con su tema", define mis gustos y aspiraciones.

Es un asiduo colaborador de las tertulias Literarte.

Jam poética este jueves en Es Pinzell


ESTE JUEVES 3 DE ENERO DE 2008
EN ES PINZELL (CARRER CAPUTXINES, 13, PALMA DE MALLORCA)
A PARTIR DE LAS 20:30
NOS INVITAN AL RETORNO DE "BEBELGIDIT"

El grupo poéticomusical que regresa estas vacaciones para realizar una pequeña JAM POÉTICA
en la que todo el mundo está invitado a participar.

PARA COMENZAR, EN EFECTO, ESTE NUEVO AÑO COMO TOCA

¡CON POESIA!

Eufóricamente,

ES PINZELL

 
visitor stats Add to Technorati Favorites