Poemas de Antonio Saura

Inexorable julio
se derriten las horas como hierro colado
como lava que abrasa el cauce de las venas.

La belleza
rejón
manantial del que brota una alfombra de sangre
sobre la espalda herida, semejante
a la noche, del minotauro
ebrio
mi pecho
yunque en que centellean añicos de metáforas
con que busqué tu nombre

y tú
engendrando el norte
tú
Cantábrico de vientos y oleajes desatados
mar que apenas esbozo
en las simas del sueño
mar de tu lejanía donde zozobro
yo
tan solo una sombra que tu olvido
destierra.

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Guardan mis ojos luz de mar y la montaña,
de puertos, de cafés,
de rostros y de viajes.

Y mis manos memoria de otras manos
con que intenté el amor,
y tinta de los versos que quisieron dar nombre
a lo arcano y lo diáfano.

No escribo con dolor,
tan solo con cansancio,
y acaso
un poso de tristeza por lo que nunca fue,
mas sé que nada es nunca,
tan solo hay tentativa
y falta un sueño que soñar.

Falta tan solo un poema
breve como un suspiro
para lacrar mi voz;
una oración.


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Preciso, seguro azar.
Pedro Salinas.

Fue en vísperas del Carmen
cuando zarpaste
con tu adiós engarzado en acaso:
que un secreto designio de nuestras travesías
las citara
tras el último hito de pura lejanía
ahí donde las bitácoras
ebrias de vastedad
danzan sin norte el rito de las olas

Hoy tierra adentro,
julio
es calima asediando tu recuerdo
yo,
deseo
pugna por engendrar
la mar
donde el azar preciso despliegue su baraja
sus arcanos el norte
de mi proa hacia tu estela

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Sean mis venas el cauce de los días
sangre lenta, enemiga,
lastrada con arena
hiendan los días en mis venas su senda

Sea tu ausencia aguijón de cada instante
sea mi dolor la cera que alimente
la llama de tu faz, mi póstrer
horizonte
abdique ante él mi ruta
mi palabra

Abilio Estévez, este martes en Ágora

Una vieja entrevista con Neus Canyelles

NEUS CANYELLES / Escritora

«Todos quieren escribir: unos, porque están subvencionados; otros, porque son conocidos»

Nacida en Palma en 1966, Neus Canyelles es licenciada en Filología Hispánica por la Universitat de les Illes Balears y tiene la carrera de piano. Hasta la fecha, ha publicado los libros de relatos 'Neu d'agost' y 'Els vidres nets'. Recientemente ha ganado el Premio Llorenç Villalonga con la novela 'Cap d'Hornos'

(Entrevista publicada en El Mundo. El Día de Baleares)

IVIS ACOSTA

PALMA.- Neus Canyelles Estapé, ganadora de la última edición del premio de novela Llorenç Villalonga, autora también de los libros de relatos Neu d'agost (Premio Bearn, 1999) y Els vidres nets, es una mujer lúcida y sencilla, como su obra literaria. Dueña de una narrativa sugerente en la que prima la sinceridad como principal atractivo, esta filóloga de profesión ha sorprendido al jurado del premio Ciutat de Palma con su novela Cap d'Hornos.

-¿Cuándo comenzó su carrera como escritora?

-Cuando tenía dieciocho o diecinueve años presenté un cuento a un concurso y gané el tercer premio, lo cual estuvo muy bien para mí en aquel momento, porque yo era muy joven y no tenía ni idea del mundo literario, aunque ya estudiaba primero de Filología y tenía escritas algunas cosas. Pero la literatura me gustaba ya desde niña. En el colegio me fascinaban algunas clases, en especial las de un profesor de literatura, pero en otras me aburría y sacaba un cuaderno y me ponía a escribir historias que nunca terminaba; mi madre me dice que de pequeña quería ser escritora, y en los veranos sacaba un cuaderno y ponía: «capítulo uno», nunca pasaba del capítulo dos. También influyó mi mejor amigo que escribía poesía, y a veces nos poníamos juntos a escribir.

-¿Qué ha significado para su trayectoria ganar este premio literario?

-Ha significado mucho, sobre todo poder llegar a más gente, porque antes mis libros los compraban sólo los amigos; este premio me abre las puertas a más lectores y también a poder colaborar en los medios de comunicación. A raíz del premio todo el mundo te pregunta «¿qué quieres hacer?».

-La novela Cap d'Hornos, ¿fue una idea que venía acariciando desde hace tiempo o fue producto de un rapto poético?

-Es una idea que tenía desde hace ocho años, la primera parte la tenía escrita desde hace seis o siete años, mucho, pero me había parado y hasta hace poco no conseguí continuarla. La había aparcado por falta de tiempo y por ganas de escribir otras cosas, pero siempre la tenía en mente, no podía dejarla, era como una obsesión.

-Trabajó durante un tiempo como correctora en una editorial ¿cree que este trabajo le ayudó a depurar su estilo?

-No (rotundo), porque muchos de los libros que me tocaba revisar me decepcionaban bastante; yo sé que hay libros que si no hubieran pasado por mí y por los demás correctores, no hubieran podido salir a la luz, sin afán de parecer vanidosa -aclara- antes que escritora soy filóloga y hay unas reglas de ortografía, de semántica y de sintaxis que hay que respetar. Pienso que todo el mundo quiere escribir: unos porque están subvencionados y otros porque son conocidos. Viene un cocinero, un jardinero o un decorador y dice: «voy a escribir un libro», y no saben escribir, será fantástico cocinero pero como escritor es un desastre. O está el que sale por la tele y dice «quiero escribir un libro» y a los dos días tiene un editor, y en cambio un escritor buenísimo se puede pasar toda la vida buscando a alguien que le publique un libro. Sales por la tele y al día siguiente te llueven las ofertas.

-¿Cuál fue el impulso para ponerse a escribir en serio esta novela?

-Hacía ya tiempo que había terminado el libro de relatos Els vidres nets, y aparte de tener tiempo no tenía atrasos mentales, entonces me decidí a trabajar realmente, porque antes decía «estoy preparando una novela», pero hasta que no te sientas, no te pones a trabajar. Tardé alrededor de un año, tuve épocas intensas y otras en las que escribía menos. En aquel momento, si quería me podía poner a escribir desde las ocho de la mañana, pero eso no significa que me lo tomase como un trabajo, es mucho trabajo pero no un trabajo.

-Tildaría su obra de autobiográfica?

-No, aunque yo creo que cuando escribimos todo es autobiográfico, nunca te puedes desprender de lo que eres, de lo que sabes, de lo que has sido, de lo que puedes ser. Es un cúmulo de cosas que eres tú, si mil personas escribiesen un libro ninguno sería igual a otro. Yo creo que escribir de algo que no conoces es bastante absurdo, además de difícil. A mí no me interesa. Si yo empezase a escribir sobre cosas ficticias en un ambiente inventado, yo misma no me lo creería, me entraría la risa y diría ¿pero esto qué es? Aunque hay de todo en el mundo, hay gente a quien le gusta inventarse cosas. Yo soy incapaz de inventarme cosas, lo cual no quiere decir que este personaje sea yo, o la madre del cuento sea mi madre, podrá tener rasgos, siempre escribimos de nosotros mismos, y de nuestras cosas, aunque las traslademos a otro aspecto.

-¿Le molesta la tendencia de psicoanalizar al escritor a través de sus textos?

-Los lectores (yo también) buscamos más de lo que hay. Cuando estudiaba Filología hacíamos muchos comentarios de texto, y a veces me daba risa pensar en las tonterías que escribía. Si el poeta me hubiera oído se hubiera levantado de su tumba y me diría «¿pero qué dices?»

-Toda su obra está escrita en catalán, excepto los artículos que escribe para las revistas. ¿Tiene previsto escribir en español?

-La verdad es que no me sale. Ahora lo estoy haciendo, los artículos que hago para colaboraciones los hago en castellano, pero no me parece que los hubiera escrito yo, porque están en otra lengua y no es mi voz, mi ritmo ni mi tono. En castellano, me salen frases hechas que nunca hubiese dicho; esto me preocupa, pero quiero tomármelo como algo para vivir y separarlo de mi creación literaria.

-Y escribir por encargo, ¿cree que menoscaba su estilo?

-Tenía un amigo poeta, muy bueno, que murió de cáncer hace siete años. Era muy purista y siempre me decía: «nunca escribas por dinero porque eso es prostituirse». Yo le decía que no lo haría, y ahora, al escribir en un periódico, cobrando evidentemente, me doy cuenta de que es una exageración. En lo que respecta a escribir libros por encargo, nunca lo he hecho, porque considero que es un terreno demasiado íntimo, que necesita de una libertad absoluta.

-En alguna ocasión ha afirmado haber alcanzado su tono. ¿Cómo definiría ese «tono»?

-Muchas veces me dicen que de la historia que quiero contar hay mucha parte que no se menciona; cuenta casi más lo que no se dice que lo que se dice, aunque se puede intuir, pero no sale. Creo que ese es mi tono. Y cuando uno lo encuentra, ya no debe moverse de ahí.

-¿Y su estilo?

-Creo que tengo un lenguaje lo más sencillo y escueto posible, lo que no significa que no sea rico por las palabras, por el ritmo. Si quiero poner, como decía Josep Pla, «la silla es verde», ¿para qué voy a poner «el mueble aquel de cuatro patas con respaldo es de un color entre azul y amarillo»?

Osmani Oduardo, Poeta en la Habana (Intro)

Llegar con el silencio a cuestas y escudriñar el aire con sus musas de hierro. Asesinar el cielo porque la paz no alcanza. Los rostros hurgan tanto azoro y la ciudad responde con un clamor de espanto. Llegar con todo el sueño reposado en las piernas, con el mar entre manos y esa sonrisa apenas cuando el pregón apura, cuando un gesto en la esquina se traduce en juegos prohibidos.
En la ciudad no hay muertes porque umbrales traspasan tu mirada y tu cuerpo. En la ciudad no hay piedras porque es lícito abrir viejas heridas, porque los muros cargan con sus restos de siempre.
Llegar sin más pretextos que ofrecérselo todo sin nostalgias feroces y si algo queda atrás será cuestión de olvidos.
La aldea que dejaras te lloverá su leche.
Llegar y asesinar el cielo de la ciudad, con eso basta.



Malditos los que llegan a una ciudad extraña,
esta ciudad que ahora se ha vuelto pesadilla.
Malditos los que llegan con un carcaj de versos
y amenazan sus calles,
a sus perros rabiosos que ladran sinfonías,
al malecón insomne,
sus putas trasnochadas.
Malditos los que llegan sin Dios
al capitolio que cabe quizás en un abrazo.
El prado es sólo el verso
de un orfebre con el alma en penumbras
y nada puede impedir que le duelan sus bancos,
que se canse de ser aplastado
por las cruentas miradas y pasos inocentes.
(Inocente es la lluvia cuando el león es un rugido leve
y nos muerde con su sed milenaria.)
Los que llegan son torpes desertores del miedo
que cruzan el prado como buscando asilo
y le duermen sus bancos,
amanecen cuando el silencio se arrodilla
y el sol lanza su ardiente bofetada,
cuando a la ciudad no le queda más suerte
que condenar la hospitalidad de bancos y portales
y maldecir a los que llegan con su carcaj de versos.




Oye, rimbaud,
no me digas que la habana es de insurgentes,
no lo grites desde tu ebriedad harapienta
que resume la edad del desamparo.


Una ciudad no es un puente para pedir deseos
a cambio de monedas y lágrimas,
de estrabismos de amor
en el confuso mar de los presagios.

La ciudad es la parte oscura de la lluvia,
una nostalgia que precede cánticos y peces
cuando miradas trepidan mediodías
y cuerpos apestan sobre el lodo.

Ciudad es esta puerta inalcanzable
que encuentra su lugar en mis pecados.


Oye, rimbaud,
no niegues que la habana es hembra que seduce
en esta irrealidad de tálamos feroces;
no niegues que te excitan sus bacanales;
no evites mascaradas.

Estoy harto de tu ardid para escapar de la tristeza,
de tu muerte que no se acaba nunca.


Oye, rimbaud, recoge tu resaca madura
en los árboles del prado,
tu velero que flota en mi abstinencia
y lárgate de una vez
a otra ciudad que te devuelva la melancolía.




Los habitantes que conforman la ciudad
–yo me excluyo por razones obvias–
le temen al diluvio,
no al diluvio universal de las páginas frágiles
sino al diluvio de odio
que precede a los éxodos
–entiéndase migraciones
o flujo de nostalgias incurables.

Los habitantes
–ya he dicho que no pertenezco
a esa sublime estirpe–
prefieren las aporías
al ritual demoníaco de despertar a la verdad;

prefieren el discurso
a la eterna soledad de las paredes.


Dile a la ciudad
que me niego a pisar esas arterias,
que me duele la piel
y ni siquiera amanece.

Dile que se me quiebran las columnas,
y soy la envoltura de una mañana ocre.
Dile a tu ciudad
que hoy la he visto pasar frente a mí
en veinticuatro resurrecciones
por segundo.




Quién demonios puso aquí
ese muro tan largo junto al mar
donde siempre se sientan esas bestias
que predican el hambre
y sus dominios.

Quién demonios
trajo estos siglos de arena
sin que nos percatásemos.

Acaso estamos vivos o cansados
y el sueño es un estado de impaciencia,
un paso a la ignominia,
una estación de piedras bajo la mirada.

Quién demonios trazó un límite
al norte de los muros.

Quién inventó esta abulia,
la pared agrietada,
el disparo, la cuchillada, el odio.

Despierto y aparece la ciudad,
y yo no sé quién demonios la puso sobre mí,
desconozco a qué hora ese alguien
clavó el faro en medio del asombro,
los castillos, las plazas, los museos,
el túnel y su maldita circunstancia.






Yo debí hundirme para siempre en la ciudad,
debí ultrajar, al menos,
la herejía que empieza donde acaba el muro,
debí padecer orgasmos
ante la débil luz que acaricia mis precipitaciones.
Alguna vez imploré la muerte
sobre un banco de tonos agrietados
sin comprender que la ciudad es acaso un espejismo
que debí acuchillar con mis manos de fieltro.
Quizás una mirada no baste.
Quizás un estertor nos quede a la medida
para agradecer el abrazo y la noche
a aquellos que han sufrido la necedad y el odio.
Yo debí abrazar la tenue brisa que asolaba mis noches,
hartarme de todos y de todo
antes que la mañana llegara frágil y lluviosa.
Ya lo sé que no basta con marcharse
porque a la vuelta hay unos ojos que amenazan,
unas manos azules
y palabras que no dirán amor ni epifanía.
No habrá aquellos latidos que enterramos juntos
detrás del corazón, donde hay hallazgos
que nunca llegaremos a comprender.
Pareciera que sobran las paredes.
Nunca se tiene la certeza del encierro
hasta que viene alguno con alhajas a resarcir temores.
Pareciera que al otro lado hay cantos y sirenas,
que al otro lado estalla la pobre luz que lo ilumina todo
a pesar de los vacíos e interiores.
Yo extraño la ciudad cuando anochece,
cuando las bestias tragan marpacíficos amargos.
Le regalé un bastón y mis zapatos,
me quedé con la poca y desterrada soledad que me dejaron
y no pedí siquiera a cambio una migaja
que saciara este vértigo grisáceo.
Nadie me ayude cuando claven mis manos contra el cielo.
Prefiero estar inmóvil, no impaciente,
y adiestrar estos odios que me queman.
Prefiero la agonía
a esta ciudad que cede ante el asombro.
Yo debí contentarme con aquellos besos
pero perdí el sentido y me aferré al insomnio.
Debí escapar,
pero preferí condenarme a la eterna lujuria
que es morderle los senos a esta ciudad maldita.




De repente toda la luz escapa.
La sombra se apodera
de los cansados pilares
y el cemento se pliega al desatino.
No sabría explicarlo:
el gris conquista los trazos del día,
el gris
viene a verterse sobre mis fluidos
que no saben de cuellos
ni de cuerdas asfixiantes.
De repente
hay un loco que regala
el dolor de sus pequeñas manos.
A pesar de todo lo proscrito
–a pesar de lo prescrito incluso–
quiero que su decrepitud sea mi espada.
De repente ya no hay luz
y me voy apagando
poco a poco.



OSMANI ODUARDO GUERRA (Las Tunas, Cuba 1975). Poeta, narrador y traductor. Licenciado en Inglés.
Premio Nacional de la Narrativa Joven Reyna del Mar Editores, 2001 (cuento) Mención David 2002 (poesía).
Su libro "Poeta en La Habana" (Editorial Letras Cubanas 2005) le valió la Mención Casa de las América, 2004 (poesía).
Actualmente trabaja como periodista y editor en CubaLiteraria, editorial electrónica y portal de la literatura cubana en Internet donde, además, coordina la sección “Traduttore/traditore”.

El último Jueves de julio. Nota de Antonio Rigo

Querida gente, como ya es habitual en Julio, El Último Jueves celebra el aniversario de Robert Graves con la LECTURA DE CUMPLEAÑOS, se leerán poemas, hablaremos de su vida, evocaremos a La Diosa Blanca, con todo el equipo del Último y la participación de poetas que conocieron a Graves y han vivido también en Deià como Leroy Cardwell y Mitsuko Omitsu. Será el próximo jueves día 24, a las 20'30h, en esa cala paradisiaca, ese monte Teix de libros, esa luna blanca que es ya Literanta.

Antonio Rigo lee sus Poemas del Polígono Industrial 4

Antonio Rigo lee sus Poemas del Polígono Industrial 3

Antonio Rigo lee sus Poemas del Polígono Industrial 2

Antonio Rigo lee sus Poemas del Polígono Industrial 1

Una velada maravillosa la de anoche en Literanta.

ENRIC CASASSES presenta el seu llibre DO'M

ENRIC CASASSES
torna a Mallorca
per presentar el seu llibre,
obra de teatre, DO'M,
publicat a ACCENT EDITORIAL.

Serà demà divendres 11 de juliol a
CAN ALCOVER
(CARRER SANT ALONSO 24)
a partir de les 20:00

presentaran:

ENRIC CASASSES (poeta galàctic!)
ANTONI ARTIGUES (conco de tots els poetes!)
AINA VALLÈS (rapsoda rapsodiana!)
ORIOL PONSATÍ-MURLÀ (editor atrevit!)

Antonio Rigo leerá sus poemas esta noche en Literanta

Copyright: La Bolsa de Pipas

Nuestro querido Antonio Rigo leerá fragmentos de su obra Poemas del Polígono Industrial hoy a las 20.00 horas en Literanta (Can Fortuny 4).

Tres poemas de Manuel Sosa*

EL OTRO ITINERARIO



También yo aguardo por un remanso
que simule al menos el alivio.
También yo aparento haber escuchado
las palabras que aún nos contienen
y llenan de credulidad.

Alguna vez rompieron el lacre
y proclamaron mi absolución:
una lista breve, un salvoconducto
que abriría la única puerta.
Y la calle oscura, la pobre calleja
de un pueblo oscuro atestiguó mi dolor
al salir con el frío y palpar las piedras.

También yo recuerdo la parca ceremonia
que fue despedirme de una casa irreal,
vencida por el marasmo y la fiebre.

Fueron mis pasos
los pasos de quienes suplicaban a lo lejos.
Sordo a los ruegos, cansado del polvo
también yo arrastro un grillete imaginario
y no por ello menos fatal.

Y las marcas del cuerpo
son luminiscencias, son vaticinio
de que todo termina en ergástula.

Nunca exentos del pasado, nunca libres
rogamos por ese espejismo
que son los horizontes, los privilegios,
las redenciones.

Y el bóreas nos sueña, insaciable.




LA ABSOLUCIÓN


Han de tener razón para vedarme el paso
cuando ante el vestíbulo me descubro
y el fósforo restalla deslumbrante.
Mi fisonomía desmiente lo que anunciaban
las cartas de relación, las tablillas limpias de hiedra.
No es este el sitio, y se apresuran a desplazarme
hacia la verja con una expresión de asco.
No es esta la compuerta destinada a mi conversión,
por ser ya tarde y no haberlo previsto.
Han de saber que una silueta no suplanta al cuerpo
y que todo resplandor nace de una llama tan pobre.
Y pudiera ser lo más justo.
El humo sube incesante.
Unos dados prefiguraron este mutismo
que es percibir el gozo, sin poder paladearle jamás.
En el fondo no esperaba otra sentencia:
los dados rodaron por el mármol
y vi a cada augur mesarse los cabellos
al reconocer la costra que me retendría.
Han de estar en lo cierto, pues se aferran al picaporte
y trazan su línea con firmeza.
Yo debí faltar a un juramento. Yo tuve que defraudar
a alguien cuya altivez es inconmensurable.
Tiene que ser el reflejo de una justicia que no conozco
para que así me aparten y borren mi nombre
sin darme una razón, sin regalarme un manto
para el camino.




LAS PRESENCIAS



Nunca nos dejan a solas.
Lo sé por esa mano invisible
que nos retiene un instante
antes de pisar el vacío.
Lo sé por esa certeza inexplicable
de que las imágenes no bastan
y que toda verdad, siendo prístina,
no es para decir en alta voz,
sino para atesorar.

Nunca nos dejan a solas.
Un rostro nebuloso nos acecha
desde las viejas fotografías.
Un impulso de confesarnos antes del viaje
nos hace mirar por entre cada grieta
y cada intersticio.
La eventualidad, las convergencias,
las señales que pervierten a un signo
nos hacen doblar la página
y sumergirnos en el temor
de haber juzgado
a quien era juez y redención.

Esa breve felicidad
que puede ser el entrelazamiento de los verbos,
el misterio de sobreponerse a lo transitorio:
fragmentos como escalas
que los propios torreones dispensan
para escapar con el día.
Todo es presencia, todo es comitiva
que astutamente nos imanta.

Nunca nos abandonan.
En el candil arden las voces
y los tañidos
que resisten a esfumarse.

Nunca estamos solos
y somos salvos en ese desconocer
y en las obras que pulimos silentes,
sin esperar recompensa,
creyéndonos solos.

* Manuel Sosa
(Meneses, 1967). Poeta y ensayista. Ha publicado los siguientes libros: "Utopías del Reino" (Premio David 1991, Premio de la Crítica 1993), "Saga del tiempo inasible" (Premio Pinos Nuevos 1995), "Canon" (2000) y "Todo eco fue voz" (antología, 2007). En la actualidad reside en Atlanta, Georgia, donde se desempeña como trabajador social.

Si quieres conocer más de este autor, visita su blog "La finca de Sosa".

Música y especialidades cubanas en Sa Taronja

Las Sobremesas de SA TARONJA - Domingo, 13 de julio
Música y especialidades cubanas

Cuarteto Mestizo – Jazz Cubano

Maite Redondo - vocalista y percusión
Nelson Bermúdez - guitarras y voz
Abel Ferrer - teclado
Óscar Valdés – percusión

Barbacoa y especialidades cubanas a las 13:30 h. 10 €
Mojitos en el bar de la Sala Grande
Concierto a las 15:30 h. Tickets 10 € / 8 € Socios
Sala Grande. Por favor, reserve.

Es ya una tradición: ninguno de los presentes olvidará la Noche Cubana que celebramos el año pasado, con Mallorca Sound Machine, mojitos y puros – habrá otra en septiembre. Mientras tanto, ofrecemos una versión alternativa, el domingo por la tarde, como parte de nuestras “sobremesas del domingo”.

El cuarteto MESTIZO, con el virtuoso guitarrista Nelson Bermúdez, tocará a las 15:30 h del domingo, 13 de julio, tras una comida cubana, seguida de mojitos en el bar.

Y, para los que no quieran irse a casa... la oportunidad de pasar la noche en Limón y Chelo – el restaurante de Sa Taronja.

Sa Taronja 971 235 268

Programa de la Semana Negra de Gijón

Mi querida Montse me ha enviado el programa de la Semana Negra de Gijón, y también me ha prometido que nos grabará alguna cosilla para Literarte. Muchísimas gracias, Montse. Nos pones los dientes largos.

Recital poético en Can Alcover

dimarts 8 de juliol a les 20:00

EMILI SÁNCHEZ-RUBIO i JAUME C. PONS ALORDA

presentaran els seus dos darrers llibres

REVISAR-TE EL NOM i LLIBRE DEL SILENCI

serà al casal cultural

CAN ALCOVER (Ciutat de Mal, Carrer Sant Alonso nombre 29).

Amb la participació, també, de VICENÇ CALONGE, PÚTER i DIEGAL

entre d'altres!

El último jueves: poesía del Mediterráneo 6

El último jueves: poesía del Mediterráneo 5

Exposición colectiva en Campos

EXPOSICIÓN COLECTIVA CASAL CAN PERE IGNASI PLAÇA MAJOR S/N. CAMPOS DEL 5 AL 30 DE JULIO

De lunes a viernes de 18 a 21 horasSábados de 10 a 13 horas y de 18 a 21 horasEl colectivo Arte Visión y l’Ajuntament de Campos tienen el placer de invitarle a la exposición colectiva de nuestros artistas Josefina Comas, Francisca Llabrés, Mayra Carrá, Claudia Casanovas, Catalina Garcías y Jaume Serra, que permanecerá abierta al público del 5 al 30 de julio.

El Último Jueves: Poesía del Mediterráneo 4

El último jueves: poesía del Mediterráneo 3

El último jueves: poesía del Mediterráneo 2

El último jueves: poesía del Mediterráneo 1

Diego Ramos y Grupo- Siete soledades-

Hemos recibido nuestro primer vídeo, que nos ha sido enviado por Josep, que es quien toca aquí la flauta travesera.
¡Muchísimas gracias, Josep! Buen tema este. Muchos éxitos a todos en sus respectivas carreras profesionales.

Este viernes, tertulia de Literarte

El viernes 27 a partir de las 20.30h estaremos en ARCA (c/ Pau, 5) reunidos de manera informal realizando otra tertulia de Literarte en la que continuaremos con la lectura de nuestros cuentos favoritos, ya que la vez pasada gustó tanto. Allí los esperamos con un libro bajo el brazo y muchas ganas de pasarla bien.

Teatro verso mundo, de Chema

De creer en mi perdí necesidad de credos
de creer en tus palabras y en tus hechos
fui actor de la tragedia que pensaste de tu pluma
demasiado joven para ver que un escenario nuevo, en brumas
hereda máscaras talladas de otros cuentos
que el verso no es simple lírica de sonrisas y lamentos
a veces mata silencioso y otras susurrando oídos
y tu quisiste poseerlo, deseaste poder sentirlo
trazar tu firma color recuerdo flores amarillas
te perdió el castaño fuego envenenado de ceniza.

Ahora con humildad vistes mi cuerpo de palabras
niegas la estafa de tus labios mientras portas con descaro
en el hombro flor de lis de la desgracia, reclamas
que cada beso que me diste guardaba un mundo de deseo
no entiendes que yo antes de verdugo he sido reo
y cada poro de mi piel esconde entero un universo.

Que en tu ánfora de plata sólo quedaba la esperanza
y que la esperanza desechada es la vela de mi viento
es el rumor que acompaña esos momentos en que muero
para después saludar la ovación del gallinero.





* Si quieres leer más cosas de este autor, puedes visitar su blog.

Caballero Bonald. Meditación en Ada-Kaleh/ Guárdate de Leteo

Retórica (enviado por Gaspar Marqués)

Presentación del libro de poemas "Amado Amor" de Carmina Fermoselle

El próximo viernes día 20 y a las 20'15h en Literanta, tendrá lugar la presentación del libro de poemas "Amado Amor" de Carmina Fermoselle.
A decir de Antonio rigo, amado amor es "un libro conmovedor tanto por su sencillez y altura poéticas como por su significado claro, verdadero y apasionado. Nada somos sin El Amor y cuanto hemos sido, ahí se encuentra resumido. La voz de Carmina tiene unos ecos limpísimos que van desde Emily Dickinson hasta ese barco de orquídeas que son las poetas chinas".
El Libro está diseñado y maquetado por la excelente artista Dolores Sampol. Lo presentará Antonio Rigo -junto a la autora- y leerán poemas del libro dos habituales y curtidos lectores del Último Jueves: Luis Ansorena y Jorge Espina.

Jose Manuel caballero Bonald leyendo sus poemas en Àgora

Jose Manuel caballero Bonald leyendo sus poemas en Àgora

Jose Manuel caballero Bonald leyendo sus poemas en Ágora

Jose Manuel caballero Bonald leyendo sus poemas en Àgora

Jose Manuel Caballero Bonald leyendo sus poemas en Àgora

Lectura de Jose Manuel Caballero Bonald en Àgora

El 120 aniversario de Pessoa se celebra con la reedición del ´Libro del desasosiego´

EFE. MADRID. Reconocido como uno de los genios del siglo XX, Fernando Pessoa escribió a lo largo de toda su vida un libro esencial para entenderle, Libro del desasosiego, algo más que un diario, que vuelve a ser publicado por dos editoriales con motivo del 120 aniversario de su nacimiento, que se celebra hoy.Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935) fue en esencia uno, pero al menos cuatro por desdoblamiento, una conciencia poética fragmentaria en diferentes personalidades y un acto creativo que le garantiza ser considerado uno de los poetas "más modernos y auténticos", como reconoce Ángel Campos Pámpano, antólogo y uno de los mayores expertos del poeta.El 120 aniversario del nacimiento de Pessoa, que murió con 47 años y con inmenso legado literario, víctima de una cirrosis hepática (el poeta era un gran aficionado al aguardiente), tiene gran eco en España con las reediciones del Libro del desasosiego, que sacan a la calle Seix Barral y Acantilado.La edición de Acantilado, que se presenta por primera vez traducida íntegramente al castellano, está basada en la que preparó Richard Zenith para la colección de obras de Pessoa que publicó Assirio & Alvim, de Lisboa en 1998. Dicha edición reordenaba el conjunto, mejoraba y corregía algunos textos y aumentaba el volumen de la edición hasta entonces disponible.

Tres de Garrincha

El humorista gráfico cubano Garrincha, autor del divertido blog Entendiendo el caos, me ha enviado estas ilustraciones que ha hecho especialmente para Literarte. Mi más sincero agradecimiento para él. Espero que las disfruten.

Novedades en Àgora

Emilio Arnao presenta su último libro en Literanta este jueves a las 20h

Mañana jueves y a las 20h en Literanta, tendrá lugar la presentación del último libro de Emilio Arnao "Instantes de Contemplación de Literatura Moderna", editado en Calima.
Estará presente el editor, Javier Jover, y también el autor junto a Emili Sánchez.

Recital poético de Jose M. Caballero Bonald en Àgora

Marian F. Moratinos en La Caja Blanca

Defragmentos

de Marian F. Moratinos

Viernes 13 de Junio 2008 – Sábado 09 Agosto 2008

Dirección: La Caja Blanca, Calle Veri 9, Palma de Mallorca 07001, Spain



MAS INFORMACIÓN:
Tel. +34 971 722 364
info@lacajablanca.com
www.lacajablanca.com

Veu a veu. Festival de poesía de Lloseta

DIMECRES 11 DE JUNY

a les 21:00 HORES

hi haurà foc i caliu

en el TEATRE DE LLOSETA

per al FESTIVAL DE POESIA DE LLOSETA!

"VEU A VEU"

Presentació-Recital-Rebatalla entre

ELS PERFILS D'ODISSEU.

ANTOLOGIA DE POESIA JOVE

DE LES ILLES BALEARS (CALAMBUR, 2008)

versus

PEDRA FOGUERA.

ANTOLOGIA DE POESIA JOVE

DELS PAÏSOS CATALANS (DOCUMENTA, 2008)

Presentadors:

ANTONI XUMET

JOAN TOMÀS MARTÍNEZ

Poetes Participants:

PAU CASTANYER

GLÒRIA JULIÀ

EMILI SÁNCHEZ-RUBIO

JAUME C. PONS ALORDA

JOSEP LLUÍS AGUILÓ

MIQUEL BEZARES

ALBERT HERRANZ

PERE SUAU

El Último Jueves de junio. Nota de Antonio Rigo

Querida gente, aquí El Último para Junio.

Junio es una cereza disfrazada de albaricoque, Junio es una blanca luna de fuego y fruta, Junio es una pera que se convierte en mujer, que a la vez se convierte en bruja, en la única e irrepetible noche de San Juan. El Último Jueves quiere encender su anual hoguera de poesía y vino: Poemas del Mediterráneo o el Vino de la Luna. Un recorrido por la voces que han poblado y habitan aún ese prodigioso y cultural mar muestro. Poemas de Jacobo Sureda, de Kavafis, de Ungaretti, de Leopardi, de Pau Riba....por nombrar unos cuantos, en una fiesta que contará con la presencia de una poeta venida de Cuba para instalarse entre nosotros: Ivis Acosta, que nos brindará una lectura de sus poemas con esa voz que contiene la luz y el agua. Todo el grupo del Último estará presente. Será, como siempre, en ese país de libros abiertos y copas encendidas que es Literanta, el próximo jueves día 26 a partir de las 20'30h. Después robaremos el fuego.

Antonio Rigo habla sobre sus últimos libros de poesía

Este hombre es maravilloso. ¡Gracias Antonio!

¡¡¡ENHORABUENA, ROSA!!!

Nuestra querida amiga y contertulia Rosa Montiel ha sido merecedora de un premio de narrativa corta convocado por una asociación cultural de Montilla (Córdoba) y el ayuntamiento del mismo lugar. El cuento ganador se llama "Marnie" y estamos ansiosos por conocerlo.
Desde aquí le enviamos nuestra más sincera enhorabuena.

Juan Planas habla de su último libro "El bálsamo de la indiferencia"

Yayo Álvarez entrevista a Pepe Colubi

El escritor y periodista asturiano Pepe Colubi, colaborador habitual de publicaciones como El Jueves o Cinemanía, presentará el próximo viernes su novela California 83 en la Librería Literanta de Palma. El libro narra las desventuras de un adolescente español en los Estados Unidos de principios de los 80.

Después de varios libros sobre rock y televisión, ¿cómo surge el salto a la ficción?
La idea nació en mayo de 2000. Estaba comiendo con un buen amigo, el escritor y periodista Enrique Bueres, y le conté algunas anécdotas de mi estancia en California. Él me dijo que si le daba forma a esas aventuras podía haber una novela.

¡¿Hace ocho años?!
Bueno, aún tardé un par de años en ponerme a escribir. Al no tener compromiso editorial me lo tomé con más calma de la habitual; la primera versión la terminé a finales de 2003 y a partir de ahí empezó otra novela: encontrar editorial.

¿Cómo llegó a Espasa?
Yo había ido enviando el original a varias editoriales, pero con mucho orden y sin ninguna prisa. La última en rechazarla, por ejemplo, tuvo el manuscrito más de año y medio sobre la mesa hasta que decidieron no editarla; yo mismo me asombro de mi paciencia, o desidia, que ya no sé cómo llamarlo. El año pasado, Espasa me ofreció escribir un libro sobre televisión; acepté gustosamente pero también les comenté que tenía una novela inédita. Me pusieron en contacto con Miryam Galaz, editora de ficción, y enseguida decidió publicarla.

Seguro que nunca le han preguntado cuánto hay de autobiográfico en California 83.
Siempre surge la cuestión, pero es comprensible: sería mucha casualidad que yo haya estado en California en 1983 y que el protagonista se llame Pepe. Me gusta decir que, como los telefilms de sobremesa, la novela está «basada en hechos reales». En efecto, yo viví muchas de las situaciones descritas, pero hay que tener en cuenta que las escribí 20 años después. La memoria es selectiva y caprichosa; seguro que hay cosas que doy por ciertas que poco tendrán que ver con lo que sucedió. Además de eso, hay una serie de personajes y situaciones absolutamente ficticios; mi año en Estados Unidos se parece tanto a la novela como una vaca a un entrecot al foie. Están hechos de lo mismo pero tienen poco que ver. ¿O no?

Antes hablábamos de sus libros sobre tele y rock; ambos están muy presentes en la novela.
Fue uno de los mayores contrastes que yo experimenté al llegar a California. En 1983 sólo teníamos una cadena de televisión en España que no emitía el día entero (la tele matinal empezó en 1986); yo me encontré 35 canales en la tele y uno de ellos era MTV, que apenas si tenía dos años de vida. Además, pude ver en directo a Police, Madness o los Clash, además de bandas de reggae como Steel Pulse o Third World. Yo estaba literalmente en el paraíso.

Usted sí, pero el protagonista de la novela no tanto.
Desde que empecé a escribir decidí potenciar el sentido del ridículo del personaje, de esa forma es más fácil identificarse con su patetismo de andar por casa, esa sensación de vergüenza que todos experimentamos en la vida (sobre todo a los 17 años) cuando estás fuera de lugar y crees que todo el mundo te observa si metes la pata. Es muy gracioso y absurdo visto desde fuera y con otra edad.

Otra de las pulsiones evidentes de la edad adolescente es el sexo.
Por supuesto, pero no sólo de los adolescentes, también de los adultos. Es fácil imaginar la de estereotipos que las películas y series de televisión han ido instalando en nuestro cerebro. A principios de los 80 todavía vivíamos en un país que salía del gris; la idea de adentrarse en un instituto con animadoras saltarinas, taquillas en los pasillos y bailes de graduación sonaba a explorar galaxias lejanas. Y al final te das cuenta que ser adolescente tiene los mismos inconvenientes en cualquier parte del mundo. Las ventajas de esa edad (que son muchas) sólo las aprecias cuando ya eres viejuno.

¿Se siente cómodo escribiendo narrativa? ¿Es California 83 el inicio de una bonita amistad con el género?
Me gustaría ser el nuevo Juan Rulfo; no por su estilo o temática sino por haber logrado la gloria con una sola novela. Cómo sé que eso es imposible, le voy dando vueltas a otras novelas; ahora mismo se me antoja un camino largo y tortuoso, pero las reacciones tan positivas de los primeros lectores me están animando más de la cuenta. Ellos serán culpables de haber creado un monstruo.

EL TREN DE SU VIDA

Por Salomé F. Martínez



A ella cada noche la despierta el bullicio del tren: el chuchuá sobre los rieles y su agudo y estrepitoso silbato.

Dice que justo a las dos de la madrugada, rompe el silencio el pitar aullante , y que luego se demora tanto en la estación, que ella espera su partida, imaginando la gente que lo aborda o desciende, el trasiego de paquetes y hasta los vendedores ambulantes que no descansan siquiera a esa hora.

Espera en su lecho hasta que el tren parte. Primero despacito y acelerando hasta que su pitar se pierde en la noche. Entonces, se queda dormida y en la mañana se siente agotada, como si hubiera corrido todo el tiempo tras él.

Así cuenta un día tras otro, y yo la escucho admirada de su memoria fotográfica, de su aferrarse a una narración detallada y detallosa, como siempre acostumbra.

No importa que lo que relata haya ocurrido 80, 70, 50 años atrás… o sólo cinco minutos antes: ella narra los dimes y diretes, los diálogos exactos entre una o varias personas, con increíble fidelidad.

Cuenta del primer encuentro con el que luego fuera su esposo. Ella, sentada en un taburete en el portal del bohío donde vivía su numerosa familia, escoltada por las bulliciosas hermanas y el enérgico padre.

“Llegó en su caballo, con la guitarra aupada como si fuera un niño. Se bajó de la bestia y saludó a todos con una abierta sonrisa como si nos conociera de toda la vida. Me miró y supe que era él a quien esperaba. Habló con papaíto y de vez en vez, me miraba de soslayo. No nos dijimos ni una sola palabra.

“Días después, llegó furtivamente y hablamos, me preguntó si quería ser su novia y le contesté que sí. Eso fue todo.

“Un mes más tarde, previo acuerdo, me recogió en su caballo y nos marchamos juntos. No nos habíamos dado siquiera un beso en la boca.

“Yo iba vestida de verde con zapatos blancos, y aunque él se empeñó en decir que llevaba una cinta roja en la cabeza, es broma: nunca me gustaron las cintas en el pelo y tampoco me hubiera puesto una de color rojo con un vestido verde”.

Cambia de tema y cuenta del día en que un amigo entrañable la encerró en un baño con una rana, ambas bien asustadas y amigas al final del episodio, y luego sin transición, de la mudada familiar a la casita azul, donde nació su sexta hija.

“Justo a dos cuadras de allí, pasaba la línea del ferrocarril. El tren era un espectáculo para todos. Cuando pasaba el de La habana o retornaba el de Oriente, la estación reverdecía, llena de gente cargada de equipaje, de pregoneros voceando sus matahambres y de lágrimas y alegrías, de despedidas y reencuentros”.

Vuelve entonces al ruido de la madrugada que la mantiene en vela. “Yo creo que anoche ese tren estuvo parado más tiempo del habitual. Oía el ir y venir de los viajeros y el pitazo de arrancada demoró como una hora o más. Estoy exhausta. Voy a dormir un rato”.

Así dice y vuelve su cuerpo de 90 años de cara a la pared.

Y yo la miro y la admiro. Ella vive desde hace muchos años en el centro del Vedado capitalino habanero. La línea de ferrocarril y la estación de trenes están a kilómetros de su casa. Aún así, cada mañana narra al detalle los avatares de la llegada y salida del tren de su memoria.

No la desmiento. Pienso que con ese parloteo, incentiva sus neuronas y su imaginación vuela, no lo sé a ciencia cierta, pero creo que de lo que habla realmente a diario es del tren de su vida, de llegadas y partidas (mas de estas últimas) y de cómo, tras el bullicio, la estación se queda sola y vacía.

Aviu llençaments poètics del CENTRE CULTURAL CAPALTARD

AVUI
DIMARTS 3 DE JUNY
a les 20:00 HORES
A LA SALA D'ACTES DEL CONSELL INSULAR DE MALLORCA
entrada pels JARDINS DE LA MISERICÒRDIA
(VIA ROMA 1 DE PALMA DE MALLORCA)


VICENÇ CALONGE
presentarà els nous llençaments poètics del
CENTRE CULTURAL CAPALTARD:

REVISAR-TE EL NOM
d'Emili Sánchez-Rubio

i

LLIBRE DEL SILENCI
de Jaume C. Pons Alorda


participaran els mateixos autors
llegint/vivint/exaltant
els seus textos
i amb l'aparició estelar del grup

poètic vivencial musical i brutal

LLUNÀTIQUES

que ens deleitarà
amb totes les seves armes èpiques de combat literari!



vos esperam a totes i a tots
DE BON DE VERES
salut i fins prest!

amb gratitud
amor
i poesia

Román Piña presenta sus publicaciones en la feria del libro

La garra, de Paco Piquer

¿Soy yo, acaso, ese ser desnudo y desgarbado que se halla en mitad de la calle?
La gente me mira, entre sorprendida y escandalizada, pero yo he olvidado el pudor en el mío, ¿cuándo hubo pudor en los sueños?, y busco sus miradas esgrimiendo mi flaca anatomía como un desafío a sus risas, a sus cuchicheos.
La limusina se detiene a mi lado como un suspiro blanco.
Cristales opacos, brillos de espejo que reflejan mi figura nervuda y pálida. Casi estoy a punto de gritar de alborozo.
—Soy yo, soy yo —repito, al reconocerme.
Se abre una de las puertas de la limusina. Una voz femenina me invita a penetrar en su confortable interior.
—Adelante, adelante —susurra.
Dudo, un segundo, una eternidad para quien no atesora más que piel vulnerable.
Está frío el cuero color carmesí que cubre los asientos. Me estremezco al sentir su contacto en mis nalgas, en mi espalda.
Frente a mí, la mujer está también desnuda. Tan sólo un enorme zapato ortopédico cubre uno de sus pies. El resto es bello.
—Ya ves —dice— somos los últimos. El chauffeur va vestido.
Su mano golpea la mampara oscura que nos aísla. El automóvil se pone en marcha, con suavidad, emitiendo apenas un leve ronroneo.
—Te llevo una cierta ventaja —digo mientras miro fijamente la desproporcionada suela de su único zapato—, yo voy descalzo.
—Eres observador —responde—, pero no voy a defraudarte.
Con movimientos lentos dobla su pierna, apoya su pie en el asiento y se desprende del zapato, que cae con un ruido sordo sobre la gruesa moqueta del suelo.
Un pie deforme, monstruoso, como una garra, se muestra ante mis ojos.
—Nadie es perfecto —añade.
Su gesto me aturde, me emociona.
Me arrodillo frente a ella y palpo aquella zarpa inhumana. Acaricio, lamo las uñas curvas y negras de rapaz.
Ella gime, como si un placer inmenso la invadiese. Con su otra pierna rodea mi espalda, atrayéndome hacia su cuerpo. Beso sus muslos, mis labios se entretienen en el oscuro vello de su pubis, en la aureola dorada de sus senos perfectos, en sus labios carnosos y entreabiertos. Responde ella a mis instintos y toma entre sus manos mi miembro erecto y palpitante. Cierro los ojos, y me dejo llevar por la vorágine del deseo absoluto.
Despierto. La boca reseca, la respiración agitada. La habitación a oscuras me invita a cerrar de nuevo los ojos, a recuperar el sueño que aún vibra en mi mente.
¿Soy yo, acaso, ese ser desnudo y desgarbado que se halla en mitad de la calle? ¿Que trata de cubrirse el sexo con sus manos?
—¡Ayúdenme, por favor! —grito a los ociosos que me observan, divertidos y escandalizados, desde las aceras— ¿No ven que estoy soñando?
La gente se vuelve a mi paso, ignorándome. Me dejo caer de rodillas. Suplico.
—¿No ven qué estoy soñando?




* Este cuento pertenece a su último libro "Oniria"

Steps, de Paco Piquer

Las escaleras de Escher no van a ningún sitio. Ni vienen de parte alguna. Suben, bajan, se entrecruzan en ángulos inverosímiles y sorprendentes. Se tiene que estar loco para trepar o descender por ellas; o estar soñando. Como yo. No he terminado el maldito puzzle. Y estoy obsesionado por esas escaleras, definidas sin lógica aparente; que me atraen, que me enloquecen y pueblan mis sueños los últimos días. Ahora camino por una de ellas. Autómatas plateados se cruzan en mi camino mientras asciendo los escalones grises. Me observan como al extraño que soy. Me hablan en un idioma que no comprendo. Me hacen observaciones, indicando puntos inconcretos con sus brazos articulados -¿Por allí? – pregunto, remedando sus gestos. Insisten. Marcándome un camino que no alcanzo a concebir. Alcanzo un rellano y, cuando me dispongo a continuar, la escalera se ha invertido. Estoy boca abajo. Pero no me caigo, las leyes gravitatorias se han olvidado de que existo. Ahora la escalera desciende y ya no son androides plateados los que siguen señalándome la ruta. Enormes escarabajos mecánicos han tomado su lugar. Siento un escalofrío al notar, cercanas a mi cuerpo, afiladas sierras en sus bocas repugnantes. Acelero el paso. Un inesperado muro me impide continuar. Pero, de inmediato, una nueva escalera ascendente se dibuja a mi izquierda, ¿o es a mi derecha? hacia una bóveda virtual suspendida en la altura. Los escarabajos trepan el muro. Yo subo de dos en dos los escalones, hacia una puerta que he adivinado al final de mi confusión geométrica. Una puerta tosca, enorme, cerrada. Empujo con todas mis fuerzas sin resultado. Los autómatas, al fondo del laberinto que he abandonado, me han descubierto. Sus manos, como pinzas, se agitan, animándome a traspasarla. Empujo de nuevo. Ya casi sin resuello, consigo abrir un resquicio en la descomunal estructura. Al otro lado de la puerta el paisaje es distinto. Perfiles cambiantes de nubes en movimiento dibujan un universo blanco y luminoso. Una nueva escalera desciende hacia un fondo que no alcanzo a ver. Escalones de cristal, iluminados por una potente luz azulada, me invitan a continuar. La luz es cegadora a ese lado de mi sueño. Unicornios azules vuelan en bandadas entre los nimbos, ¿o son, quizá, cúmulos? ¿Dónde duermen mis conocimientos sobre naturaleza? Tras de mí, la puerta se cierra con un ensordecedor ruido y, al momento, se oscurece, en un ocaso espectacular, el firmamento que me deslumbraba hacía unos instantes. Desaparecen los unicornios y, en su lugar, pegasos alados que montan los autómatas metálicos que habitaban al otro lado se enzarzan en cruel batalla contra los escarabajos mecánicos que blanden, amenazadoras, sus patas escalofriantes. - ¡Papá! ¡Papá! – Escucho, lejanas, las voces de mis hijos, que saltan sobre mí, agitando frente a mis ojos, aún entornados, el unicornio de Barbie y uno de esos bionicles de Lego de desproporcionadas pinzas lanzadera -¿Vamos a ir al cine? - Despierto dolorido. Me he quedado dormido en el sofá. Mi mujer, con un enorme puzzle de dos mil piezas extendido sobre un tablero, grita victoriosa: -¡Lo hice!, y mira que era difícil, con tantas escaleras. Debía de estar loco el tal Escher y tú no me has ayudado nada. Anda, despierta de una vez y vámonos al cine con los críos antes de que te enrolles con el fútbol.



PRIMER PREMIO CERTAMEN “SUEÑOS” AGRUPACION IGUALDAD
PSOE VALLADOLID 2007.

PUBLICADO EN ANTOLOGIA “ SUEÑOS“
Prólogo de Elvira Lindo

Sueño, de Paco Piquer

Estoy soñando.
Soy el amante de un famoso escritor norteamericano. No, no voy a dar nombres. Revelar identidades en los sueños puede resultar peligroso.
Qué sueño tan extraño. Me dicen que la niña ha crecido. Yo no lo creo. Me enseñan una fotografía ampliada, recortada sobre un cartón. A tamaño natural. Del tamaño que es ahora. ¡Cómo ha crecido!, admito. Cuando voy a acariciarle el pelo, se desvanece.
Hace calor. Estoy sudando.
El perro se ha acurrucado junto a mí y me da aún más calor. Despierto empapado. Y solo.
Por un instante recuerdo el sueño. Un escritor norteamericano. ¡Qué ocurrencia! Anoche me dormí leyendo unos cuentos de Truman Capote. Debe de ser eso.
Una niña albina, de extraños ojos y raros vestidos protagonizaba uno de los relatos. Pero no había ningún perro. Un canario, eso es. Había un canario de nombre demasiado largo: “Mister no sé que…” . Y por la noche le tapaban con una especie de caperuza, por el frío y para que no cantase. La dueña tenía el sueño muy frágil. Pues la niña albina de extraños ropajes y ojos inquietantes conseguía que el bicho, “Mister no sé que…”, cantase con la capucha puesta.
Son las cinco de la madrugada. Voy a darme una ducha e intentaré dormir un par de horas más.
No puedo olvidarme del sueño. El agua corre por mi rostro y no consigo olvidarme del sueño.
Carlos me dijo que él los anotaba. ¿Para qué? No sé. Quizá escribiese un libro. Un recopilatorio de sueños inacabados. Porque los sueños no acaban nunca. Te despiertas y se interrumpen, pero no acaban las historias que estás soñando.
Me pongo una bata. Voy a mi escritorio y enciendo un cigarrillo. Conecto el ordenador. Miro con cariño la foto de la niña que uso como fondo de escritorio. Debe de haber crecido. La echo de menos. Ahora que recuerdo, también ella aparecía en mi sueño. Una foto recortada pegada en un cartón. Vamos, vamos, no te pongas sentimental...
Bien, a lo que íbamos. Clico sobre el icono de Word. Página en blanco: “SUEÑOS”, escribo.
Pienso un poco. Intento recordar con exactitud el que he tenido hace unos momentos: “Soy el amante de un famoso escritor norteamericano. No. No voy a dar nombres. Revelar identidades en los sueños puede resultar peligroso. Me dicen que la niña ha crecido. Yo no lo creo. Me enseñan una fotografía ampliada recortada sobre un cartón. A tamaño natural. Del tamaño que es ahora. ¡Cómo ha crecido!, admito. Cuando voy a acariciarle el pelo, se desvanece.
Pienso. No recuerdo nada más. Tengo sed. Apago el cigarrillo y voy a la cocina. Bebo un vaso de agua. El canario, debajo de la caperuza con que lo cubro todas las noches, se agita. Intuye mi presencia. Le silbo. No responde.
Apago la luz. Me siento de nuevo frente al ordenador. Ese estúpido reloj que da vueltas en la pantalla ha sustituido a la fotografía de la niña que uso como fondo de escritorio. Apenas rozo el ratón, el reloj desaparece.
Sí que son extraños sus ojos. ¿Violeta? No. Es un color distinto, sin nombre. Sólo una niña albina podría tener unos ojos tan amenazadores. Siento un escalofrío.
Apago el ordenador y la lámpara de sobremesa de mi escritorio. A oscuras, regreso al dormitorio. Cuando paso por delante de la puerta de la cocina, el canario canta.



* Este cuento pertenece a su último libro "Oniria"

Presentación de California 83, de Pepe Colubi

A cargo del autor y Yayo Álvarez


Viernes, 13 de junio

20.00 horas

Librería Literanta

Can Fortuny 4A - 07001 Palma (Mallorca)



En 1983, un adolescente español de provincias es enviado por sus padres a California para vivir durante un año con una familia americana y estudiar COU. Sale de un país con una sola cadena de televisión, escasos conciertos de rock y una pesada carga católica para encontrarse 35 canales en la pequeña pantalla, Police o The Clash a la vuelta de la esquina y una contagiosa alegría de pecar. Todo parece encajar con la idea que se había hecho de Estados Unidos a través de películas y series: animadoras en el instituto, reverendos en las iglesias, mosquiteras en las puertas de las viviendas unifamiliares y el Golden Gate en San Francisco. Ha cambiado
Aplauso por la MTV, la pelota en el patio por el surf, la mochila del colegio por la taquilla y el Lib por el Playboy, pero antes deberá adaptarse a las costumbres de una familia metodista, las rutinas académicas de otro país, el uso de una lengua desconocida y la prohibición de beber cerveza por ser menor de edad. No parece muy difícil; sólo tendrá que superar su patológica, obsesiva y embarazosa aversión al ridículo. Bueno, quizá no sea tan fácil.



Más información y avance de la novela en:


http://blogs.plus.es/musicayletra/2008/05/dos-exclusivas.html

David Torres habla de sus últimos libros

Introducción de "El caso del cadáver sonriente", de Paco Piquer

Destacaban en aquel bar del extrarradio; carne de Liceo, Rolex en sus muñecas y Navidades en Baqueira.

Un lío, pensaban los que observaban acodados en la barra cochambrosa.
Pero ellos parecían ajenos a los murmullos que provocaban y a las miradas de reojo de que eran objeto.

—Quiere volver.
—¿Qué dices?
—Una casa en las Bahamas. Un retiro dorado.
—Eso cuesta dinero.
—Quiere joderos.
—¿Cómo?
—La última entrega.
—Lo evitaremos.
—Tengo un plan mejor.
—¿Matarlo?
—No. Creo que tiene un cómplice. O un cabeza de turco. Convendría tener un seguro.
—¿Quién?
—Él. O ella, ya sabes.
—¿Entonces?
—Déjame pensarlo.
—Hablamos.
—Vale.


No le había costado trabajo ligarse a aquel imbécil.
En Barcelona, en cualquier ciudad del mundo, existen lugares donde acuden gentes como aquel tipo buscando la carnaza fácil de las desesperadas.
Ahora él se desnudaba, su ego por las nubes, en la habitación de un motel de carretera.
—No eres de por aquí, ¿verdad?
—¿Cómo lo sabes?
—El acento. Y apuesto a que eres casado.
—¿Cómo lo sabes?
—El anillo. Y apuesto, también, a que tu mujer no te hace lo que yo voy a hacerte.
La mujer sacó del bolso unas esposas forradas de terciopelo y un pañuelo de seda con el que tapó sus ojos.
El hombre, desnudo sobre la cama, se dejó hacer.
—¿Cómo lo sabes?
—Tus calzoncillos. Dan asco.
La mujer salió de la habitación y cedió su lugar a una mole de ciento veinte kilos y ojos rasgados.
—Es tuyo, Koko.
Desde su BMW plateado hizo una llamada.
—Lo tenemos.
—Lo tengo. Koko está con él.

Desde la habitación, llegaron las carcajadas del representante de mercería.
Era muy chistoso aquel Koko.

Paco Piquer presenta su novela "El caso del cadáver sonriente"

En la Feria del libro de Mallorca, ayer 31 de mayo del 2008.

Juan Planas en El Mundo

Y también le he cogido esto de su blog: el programa de la Feria del Libro de este año.

Divendres 30 de maig

A les 18.00 hores:
ACTE INAUGURAL: MIQUEL MAS FERRÀ (PREGONER)

A les 19.30 hores:
Signatures:
Miquel Màs Ferrà: “El cel dins la memòria” (Ed. Moll i Edicions Proa)
Biel Mestre Oliver “Els Deus irresponsables” (Mª Antònia Porcel Edicions)

Dissabte 31 de maig

De les 11.00 a 12.00 hores
Contacontes: Victor Ubaga

A les 11.00 hores
Signatures:
David Torres: “Bellas y bestias” (Ed. Sloper) y “Niños de tiza” (Ed.Algaida)
Román Piña: “La isla que la palma” (Ed.Calima)

A les 12.00 hores:
Taller: “Pintar camisetes” Activitat Biblioteca Pública de Ca’n Salas

A les 18.00 hores:
Sala d’actes: Col·lectiu Pèl Capell (Poesia) : Pedra Foguera. Antologia de poesia jove dels països catalans. Presenta: Jaume Pons Alorda. Ed. Documenta Balear.

A les 19.00 hores:
Sala d’actes: Toni Serra i Tomeu Fiol: Dietàris. “Entre Cavorques i Albió” i “La decrepitud del periodisme”.

A les 19.00 hores:
Signatures:
Antonio Rigo: “Pa amb oli y otros poemas” (Ed. Calima).
Juan Planas Bennásar: “El bálsamo de la indiferencia” (Ed.Calima).
Eduard Pascual: “Francesc Truyols Font de Roqueta, Politica i llinatge a la Mallorca del segle XVII” (Ed. Lleonard Muntaner)
Antoni Màs Busquets: “Abans de ser pedra” (Ed. La Magrana)

A les 20.00 hores:
Signatures:
Toni Serra i Tomeu Fiol: Dietàris. “Entre Cavorques i Albió” i “La decrepitud del periodisme”.

Diumenge 1 juny

A les 11.00 hores:
Nati de Grado: Contacontes

A les 18.00 hores:
Sala d’Actes:
“Francesc Truyols Font de Roqueta: Política i llinatge a la Mallorca s. XVII” a càrrrec de Miquel Deyà. Autor Eduardo Pascual (Ed. Lleonard Muntaner).

A les 18.00 hores:
Gentdarmes: “Animació de carrer i combat d’espases amb el Rei Jaume I”

A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
“En un món fet de nacions (i altres textos i papers)” Joan Francesc Mira a càrrec de Jaume Mateu (OCB), Damià Pons (Ed. Lleonard Muntaner).

A les 19.00 hores:
Signatura:
Paco Piquer: “El caso del cadáver sonriente” (Ed. Rey Lear)

Dilluns 2 de juny

A les 10.00 hores:
Activitats Infantils Ajuntament de Palma CONTARELLES. Animació Lectora.

A les 18.00 hores:
Sala d’actes:
Ajuntament Palma: Tomeu Bestard

A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
Presentació del llibre: Enganxa't a la Poesia - 18 joves poetes vinculats a la UIB. Edicions UIB.

A les 19.00 hores:
Signatures:
Tonina Canyelles:”D’estructura circular” (Ed. Can Sifre)
Joan Màs i Vives:” Com una vella cançó” (Ed. Lleonard Muntaner)
Jordi Vidal: “Dentista de cocodrilos” (Ed. Documenta)

A les 20.00 hores:
Sala d’actes:
“La luz en el diván” Autor: José Luis Clemente. (Ed. Heptaseven)
“Cuentos de sabiduría” Autor: Miquel Adrover Caldentey. (Ed. Heptaseven)
“Anatomía de un seductor” Autor: José Luis Clemente. (Ed. Heptaseven)
Presentarà els llibres Vicenç M. Ortega.

Dimarts 3 de juny

A les 10.00 hores:
Activitats Infantils Ajuntament de Palma CONTARELLES. Animació Lectora.

A les 10.00 hores: en el estand de Casatomada: signatura de Julián Sanchez. Finalista del XX premi Mario Vargas Llosa de novel·la.

A les 18.00 hores:
Sala d’actes:
Presentació diversos materials Conselleria de Formació del Govern Balear. A càrrec de Josep Serra Colomar (Director General d’Innovació i Formació del Professorat)

A les 18.45 hores:
Sala d’actes:
“La Rochefoucauld: les màximes” traducció i selecció Gabriel de la S.T. Sampol, Prefaci i potsfaci de Josep A. Grimalt. Col·leciió Avinents (Ed. Ensiola)

A les 19.00 hores:
Signatures:
Joan José Delgado: “Troade” (Ed. La bolsa de pipas)
Juan Planas: “El bálsamo de la indiferencia” (Ed.Calima).

A les 19.30 hores:
Sala d’actes:
Palma 1936-1983: L’evolució de la ciutat a través de la imatge. Editat IEB.

A les 20.15 hores:
Sala d’actes:
El bálsamo de la indiferencia. Autor Juan Planas Bennásar. Presentan Javier Jover i Horacio Alba. (Ed. Calima)

Dimecres 4 de juny

A les 10.00 hores:
Activitats Infantils Ajuntament de Palma CONTARELLES. Animació Lectora.

A les 18.00 hores:
Sala d’actes:
"Los Ramones demasiado duros para morir" de Marcelo Gobello. Presenta el crític i musical periodista Julián Sánchez.

A les 18.00 hores:
Contacontes en música. Pep Toni Brotons

A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
Recull de Literatura Jove 2008. Edita Ajuntament de Palma i presenta la regidora d’educació Mª Isabel Gonzalez Carrasco.

A les 19.00 hores:
Signatures:
Miquel Màs Ferrà: “El cel dins la memòria” (Ed. Moll i Edicions Proa)
Manel Marí: “El tàlem” (Ed. Moll i Edicions Proa)
Rosa Mª Colom i Nivola Uyá (dibuixant): “El amor de les tres taronges” (Coedició IEB i Moll). “Creus en els fantasmes?” (Ed. Bromera) i “Carlota, Joan Miró i l’ocell del rellotge suís”
Antònia Vicens: “Ungles perfectes” (Edicions Proa)

A les 20.00 hores:
Sala d’actes:
Premi Ciutat de Palma Novel·la 2007: “El cel dins la memòria” Miquel Màs Ferrà. Presenta Miquel A. Vidal.
Premi Ciutat de Palma Poesia 2007: “El tàlem” Manel Marí. Presenta Pere Joan Martorell.

A les 20.00 hores:
Signatures:
Bernardo Martí: “Poesias de Juan Luis Estelrich” i “ Libro de la vida Monàstica y Eremítica”
Emili Sanchez-Rubio: “Pajaros de Plomo” Premi Art Jove
Joan Poyatos Oliver: “Tiburones en el mar balear” (Ed. Moll)

Dijous 5 de juny

A les 10.00 hores:
Activitats Infantils Ajuntament de Palma CONTARELLES. Animació Lectora.

A les 18.00 hores:
Sala d’actes:
Jaume Alzamora “Espigolant dins l’antigor” (Ed. Moll)

A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
Dos visions sobre una mateixa familia Els March.
Pere Ferrer “Contraban, república i guerra” (Ed. Documenta Balear) i Esteban Urreizbieta “Los March” (Ed. La Esfera)

A les 19.00 hores:
Signatures:
Tomàs Vivot: “Mallorca per la passa i la mirada. Possessions de Mallorca III” (Ed. El Gall Editor)
Guillem Rosselló Bordoy: “Mallorca Musulmana” (Ed. UIB)
Jaume Alzamora: “Espigolant dins l’antigor” (Ed. Moll)

A les 20.00 hores:
Sala d’actes:
Vicenç Calonge Poeta i President del Centre Cultural Capaltard presenta els llibres: “Revisar-te el nom d'Emili Sanchez-Rubio” i “Llibre del Silenci” de Jaume C. Pons Alorda

A les 20.00 hores:
Signatures:
Pere Ferrer “Contraban, república i guerra” (Ed. Documenta Balear) i Esteban Urreizbieta “Los March” (Ed. La Esfera)

Divendres 6 de juny

A les 10.00 hores:
Activitats Infantils Ajuntament de Palma CONTARELLES. Animació Lectora.

A les 18.00 hores:
Sala d’actes:
Cada Dibuixant és una illa. 7 Dibuixants (IEB)

A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
Isabel Clara Simó: “El meu germà Pol” (Ed. Bromera), presenta la presidenta d’AMADIP.


A les 19’00 hores:
Signatures:
Sebastià Alzamora: “La nit de l’ànima” (Ed. Proa)
Miquel Cardell: “Les terrasses d’Avalon” (Ed. Moll)
Patricio Rascon: “Parte de paz”

A les 20.00 hores:
Sala d’actes:
Miquel Cardell “Les terrasses d’Avalon” (Ed. Moll) presenta Sebastià Alzamora.

A les 20.00 hores:
Signatures:
Isabel Clara Simó: ““El meu germà Pol” (Ed. Bromera)
Llucia Ramis:

Dissabte 7 de juny

De les 10.00 hores a 14.00 hores:
WARGAMES: recreació "Batalla de Bailén"

De les 11.30 a 12.30 hores
Contacontes: Victor Ubaga

A les 17.00 hores: a l’estand de Mallorca Hobbies, “Lee y aprende jugando: la Batalla de Normandia y sus tropas aliadas”

A les 18.00 hores:
Miércoles, 4, 19 horas: Literatura sobre música. Una editorial y el periodismo musical. Lenoir Libros, por el crítico musical y escritor Julián Sánchez
A les 18.00 hores:
Gentdarmes: “Animació de carrer i combat d’espases amb el Rei Jaume I”

A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
“De peus a terra”. Premi Ciutat d'Eivissa 2007. Autora: Emma Segura Oms

A les 19.00 hores:
Signatures:
Jose Carlos Llop: “París: suite 1940” (Ed. RBA)
Biel Mesquida: “Acrollam” (Ed. 62)
Inés Matutes: “Autorretrato con isla” (Ed. Baile del Sol)

A les 20.00 hores:
Signatura:
Emma Segura Oms: “De peus a terra” (Ed. Mediterrànea)

Diumenge 8 de juny

D’11.00 hores a 13.00 hores:
Contacontes: Nati de Grado

A les 18.00 hores:
Sala d’actes:
“Elogi de la desobediència” a càrrec de Rosa Planas i Lleonard Muntaner (Ed. Lleonard Muntaner)


A les 19.00 hores:
Sala d’actes:
“Com una vella cançó” Joan Mas i Vives. Presenta Pere Rosselló Bover i Damià Pons, professors Filologia Catalana de UIB. (Ed. Lleonard Muntaner)

El último jueves: mayo del 68

El último jueves: homenaje a mayo del 68

Poema de Nicanor Parra leído por Jorge Espina y poema leído por Xisco.