Y yo que preferí, que decidí
que pasarían muchos días hasta volverte a pensar…
Es que no sé si la tristeza de sentirme ajeno
o la indecisa muerte de girar en mi tumba
me cansaron de repente,
como si no me habituase a estar despierto,
pero adentro de otro cuerpo…
Y adoptando sombras me acostumbré a la penumbra,
a la habitación gigante y vacía,
a las cortinas enmugrecidas por el humo del cigarro
y a los dias, abriendo todas las puertas que hubiera
como pequeñas manos
que buscaban mi cuerpo escondido
en algun lugar que tal vez recuerdes.
¿que és lo que sé al final de tí?
Si volvías, yo no era el mismo que te había esperado
Y eras de nuevo la otra, quién no sabia llegar
con una sonrisa que me traiga de regreso.
Entonces me escondia en alguna lejanía en la que sabía encontrarte.
Porque me acostumbraste a no tenerte,
A perderte, a no sobrevenirte.
A olvidar tus pequeños sueños como amante.
Y a dejar el lugar pequeño ese que había
Tal vez en mis sueños
O en la esperanza que queda
cuando dos cuerpos se sueñan después del sexo.
Yo caminé alejándome,
Perdiéndome en algún otro silencio.
Entre algunos senos, desde afuera,
sintiendo la interminable corteza que hay sobre los pechos.
Entonces ya quiero hacer como un hombre,
Como los animales que lamen sus heridas y vuelven a cazar.
Martin Garello
* El poema pertenece a un libro en el que está trabajando hace unos meses. Su primer libro se llamó "Reinando en precarias dimensiones" y lo publicó en el año 2003. Su página personal, por el momento es ésta.
martes, 16 de septiembre de 2008
Poema de Martin Garello*
lunes, 15 de septiembre de 2008
Microrrelato de Gaspar Marqués
Les nuits de Paris
Paseaba por la rue Dauphine (a continuación tres líneas de palabrería sentimental). Un hombre fue atropellado. La gente gritaba “¡Deténgase!”. El cochero era un bruto desaprensivo; ese cochero culpable hizo restallar su detestable látigo para huir. La rueda paso por encima del pecho del infortunado (otras tres líneas de perorata). Un borbotón de sangre. El carruaje ha desaparecido. He perdido mi agilidad de antaño. No pude alcanzarlo. (Historia lastimosa de una joven transeúnte: el hombre es su padre). El hombre murió a media noche.
Restif de la Bretonne, (1794)
sábado, 13 de septiembre de 2008
Algunas fotos del concierto: Chile en el corazón
Marga Pou leyendo un poema de su creación dedicado a Salvador Allende.
Nuria García leyendo un poema.
Los músicos chilenos Mauricio Durán y David Pávez.
La pequeña gran cantante Camila Durán.
Antonio Saura leyendo un poema.
Ivis Acosta leyendo un poema.jueves, 11 de septiembre de 2008
Sylvia Patrícia dará una Masterclass gratuita en Factoria de So
jueves, 19 de septiembre, a partir de las 20.30 horas
La cantautora brasileña Sylvia Patrícia regresa a Mallorca para presentarnos
los temas inéditos que muy pronto serán recogidos en su nuevo disco. Será
una gira de una decena de conciertos que la llevará a actuar entre el 12 y
el 20 de septiembre en el Cafè Es Punt (Colònia de Sant Jordi); el Cafè Sa
Plaça (Moscari); el Cas Cabrit (Binissalem); el Blues Ville (Sa Llonja); el
Jazz Voyeur Club (Sa Llonja); el Shamrock Fun Place (Palma) y el Assaig Café
(Son Castelló) y Factoria de So (Santa Maria del Camí).
Precisamente en Santa Maria, este próximo jueves, 19 de septiembre, a partir
de las 20.30 horas, la cantante e instrumentista brasileña ofrecerá,
acompañada por su banda, una masterclass gratuita para todos aquellos
interesados en la música popular brasileña.
lunes, 8 de septiembre de 2008
Centenario de Cesare Pavese
viernes, 5 de septiembre de 2008
"Ratón de comicteca", nuevo blog de Yayo
jueves, 4 de septiembre de 2008
Mensaje de Antonio Rigo, lectura en Deià
Querida gente, deciros que mañana viernes día 5 y a las 20h en Sa Tanca, frente al bar Sa fonda, nada más y nada menos que en Deià, nuestros queridos Leroy y Omitsu recitarán sus poemas y cantarán algunas canciones. Lamentablemente se van de la isla el próximo día 15 y parece que esta vez para bastante tiempo, así que servirá la ocasión para abrazarlos, disfrutar de su poesía y despedirlos hasta su lejana vuelta. Estarán acompañados de algunos amigos que también recitarán algunos poemas. Acabamos de entrar en Cuarto Creciente, nada mejor que celebrarlo con poesía autentica y vino bajo las faldas del Teix. ¿Hay mejor lugar? Hasta mañana pues.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
martes, 2 de septiembre de 2008
Los grandes escritores de la literatura mundial lanzan sus nuevas obras
Para leer la noticia, pinche aquí.
lunes, 1 de septiembre de 2008
Chile en el corazón, el próximo día 12 de septiembre
domingo, 31 de agosto de 2008
sábado, 30 de agosto de 2008
Celebración de 120 años de Azul
En la prensa encontré este interesante artículo sobre la obra más conocida de Rubén Darío. Que les aproveche su lectura.
Gonzalo Rojas. Homenaje a las madres de la Plaza de Mayo
Esto tiene que ver mucho con el recital que haremos en ARCA el próximo viernes 12, y al cual los invitamos a todos a participar.
miércoles, 27 de agosto de 2008
Dos poemas de Jose Manuel Varela
Que me he regalado
Fabricados con arcilla
Detrás de las sombras
Reevalúo el paisaje
Que mantenían borroso
Nublado,
Oscuro
Nadie habita a mi alrededor
Sin que me asuste
La ausencia, el vacío
La transparencia
Y siento el deseo
De pedir
Las cosas que nadie me dio,
Quimeras
Encuadernadas
En tomos de cuero
Ordenadas
En los estantes del pasado
El eco de mi voz
El peso de mi sombra
El crujir de mis pies
Responden
Evitando el pecado
Una vez cometido
Agrupados a coro
Sin darme un respiro.
Washington DC
Agosto 26, 2008
Alma mía, sola, siempre sola…
Desconectado
Avanzando por entre dos paredes,
Espacio
Rectilíneo, agreste, directo
Cargando mis órganos
La piel que cubre
Y disfraza el color verdadero
Escondido, oculto y privado
Cantando letras alegres
Espantando las piedras
Caídas desde las alturas lejanas
Inalcanzables a los mortales
Extrañas a los ciegos
A los bufones, los payasos
Traidores aberrados
Almas atrasadas y dormidas
Estrella fugaz
Arrastrando su cola de plata
Avanzando
Solo, solito, solitariamente
Ultima ballena perdida
En las aguas de un océano
Inmenso, azul obscuro
Desconocido y extraño
Última especie
Última flor
Última alma
Sola.
Jose Manuel Varela Ferrer
Ciego de Avila, Cuba
20 de Agosto del 1964
Graduado en Informacion Científica y Bibliotecología
Universidad de La Habana, 1994
Graduado en Fine Art Photography and Video
Corcoran College of Art+Design
Washington DC, 2005
Comenzó a escribir poesía en 1981. Posee mas de 200 poemas inéditos.
También escribe crítica de arte e introducciones a exposiciones de artistas individuales y colectivos.
En Cuba autopublicó el libro de poemas titulado: "Prestamo Eterno", conteniendo dieciocho poemas cortos. El crítico de arte brasileño Olivio Tavares de Araujo lo comparó con el escritor italiano Ungaretti.
Reside en los Estados Unidos en la ciudad de Washington DC desde el año 1995. Aquí ha continuado escribiendo poesía, historias cortas, y algunos comentarios críticos sobre temas variados.
En el año 2006, siete de sus poemas recientes fueron publicados en Argentina en un libro titulado: "Nueva Literatura de Habla Hispana. Tomo 6". Por haber sido finalista del concurso anual de poesía patrocinado por la editorial Nuevo Ser con sede en Buenos Aires.
Se encuentra terminando un libro de poemas titulado: "Anima Sola".
Como fotógrafo ha participado en varias exposiciones, así como publicado algunos de sus trabajos en revistas especializadas en el tema de la fotografía. Ha ganado premios en el campo de las artes visuales.
Ha autopublicado el libro de fotografias titulado: "Washington DC by me". El cual puede ser visto en el website: http://www.blurb.com/, haciendo una búsqueda bajo ese título o por "cubanote".
Su blog: http://www.cubanotes.blogspot.com/
Un artículo interesante
Sobre la literatura digital y cómo la escritura de blogs amenaza la calidad de la gran literatura.
Verlo aquí.
deBiaix al Teatre de Petra
La companyia Corcada Teatre estrena deBiaix
a partir de textos de Miquel Bauçà
aquest divendres 29 d'agost a les 21:30 hores al Teatre de Petra.
amb:
Pere Bergas
Agnès Llobet
Albert Mèlich
Mercè Sancho de la Jordana
"La població és definitivament desgraciada:
prefereix anar al teatre perquè la distreguin
que no canviar la cadira de lloc a casa seva,
que seria molt més emocionant i transcendent,
si en sabés i si pogués."
Miquel Bauçà
domingo, 24 de agosto de 2008
El último jueves de Agosto, nota de Antonio Rigo
Querida gente, aquí El Último de agosto: Agosto también existe. Agosto es una playa extendida al sur o al mediodía donde las diosas dulces dormitan, agosto es un higo maduro y una sandía de fuego y luz, agosto es la luna de otra manera. El Último Jueves propone, para este próximo jueves día 28 en la playa de Literanta, LA POESÍA DEL SUR. Desde García Lorca a Antonio Orihuela, desde Luis Cernuda a Eladio Horta...Para ir abriendo boca, deciros que Luis Ansorena -arropado por Antonio Rigo- anda preparando unos poemas de Federico García L. fascinantes. Como poeta invitado, contaremos en esta ocasión con Joan Canyellas, poeta intimista y sensual con voz directa que nos pondrá seguro la piel de melocotón. Habrá momento Salvador y la colaboración de los habituales jueveros. El próximo día 28 a las 20'30 h en las playas del sur Literanta.
sábado, 23 de agosto de 2008
Allegro del coronel.
®Alejandro F. Aguilar
David tiene un vecino coronel buena persona. El coronel lo saluda cada día cuando parte a sus deberes de perfecto uniforme y gafas de sol; siempre mirando el brillo de sus propios zapatos que mueve con asombrosa agilidad a pesar de su adultez. Es raro ver una persona cercana a los sesenta bajar las escaleras con tal paso. Más raro aún verle saludar sin mirar a la cara a su interlocutor. Esa es una de las raras costumbres del coronel, advierte David, pero en fin, le saluda cada vez que parte a sus deberes y David regresa de sus salidas nocturnas cotidianas. David le dice un “Buenos días” del que no está muy seguro y que busca alcanzar al otro de rebote pretendiendo que su aliento etílico quede clavado en las paredes y no llegue a las inmediaciones de la nariz sobre el espeso bigote, bajo las oscuras gafas del coronel. Nunca lo logra y cuando se cruzan, David ascendiendo y el coronel bajando hacia su auto, donde le espera el chofer (¿Cómo se llamará en el lenguaje de los militares el que conduce el auto del coronel, que es el mismo que carga las compras de la esposa del coronel y que entra y sale con bidones de gasolina llenos o vacíos o botellas de ron y latas de cerveza, y lustra el carro y viene de vez en cuando con su esposa a departir en animada charla con el coronel y su respectiva señora?), David advierte que el torso del coronel se tuerce levemente para volverse a mirarle de arriba abajo con una carga de reproches que casi siente como un peso sobre sus espaldas y le hace más difícil ascender las escaleras. Pero si algo malo piensa el coronel, no debe ser tan malo pues se lo calla. Se lo callaba. El vecino coronel y buena persona, hace unos días se cruzó en las escaleras del edificio con David como sucede casi todas las mañanas del mundo. Con David y Tom. David saludó con los buenos días de casi siempre pero esta vez lanzándolos hacia el techo para evitar verse en el azogue de las oscuras gafas del coronel. Y el coronel inició el saludo de casi siempre enredado en el brillo de sus zapatos. La rutina iba desplegándose con su pesada normalidad, pero de súbito, todo se congeló y no fue a causa del silencio. Fue Tom, que perpetró un ¡Hello! que cambió el curso de la paz hasta entonces sostenida a duras penas, de modo que en un segundo, tal vez menos, el destello de los espejuelos oscuros del coronel abandonó el brillo rutinario de sus zapatos, subió por la pared en diagonal y vino a detenerse sobre los ojos perdidos y el rostro inconfundible del efebo anglosajón. Tom se hizo ostensiblemente presente. Nunca antes el silencio de un saludo contenido retumbó tan parecido a los cañones que abrieron las primeras andanadas en las guerras desde siempre. El coronel buena persona vecino de David detuvo el aire, el tiempo y los sonidos en una sola mirada, y desde ese momento, ya nada fue igual, ni aún el parco saludo de cada mañana al encontrarse en las escaleras siempre que el coronel partía a sus deberes y David regresaba de sus correrías nocturnas. ¿Qué podía haber alterado el precario equilibro, la tensión contenida, la violencia suprimida hasta entonces por la buena costumbre de un saludo abstraído?
Era el acento anglosajón de Tom. El ¡Hello! que nunca debió pronunciarse. La exhibicionista presencia del enemigo que se colaba en los predios ya minados por la existencia de un David demasiado amanerado para el gusto de los demás vecinos del coronel, demasiado divertido, trasnochador, irresponsable para el gusto del coronel. Pero David era un nacional. ¿Cómo decirlo? Un enfermo, un desviado, un... UN perfectamente controlable, limitable, reprimible, “desaparecible” en el entorno cerrado de la vecindad, el barrio, el país, la nación, ¡La Patria! Sin embargo, ¿Cómo aceptar, admitir, tolerar, aprehender, reducir, oprimir, destruir, borrar, un alien llegado precisamente de allí, de esa zona del planeta cuya imagen había sido para el coronel no más que el centro de la diana hacia donde apuntaban todas las baterías de su Regimiento, todos los hombres que obedecían al más ligero destello de sus lentes oscuros? HOMBRES sí, rectos, duros, templados por el noble ejercicio del servicio a la Patria sobre las armas... Hombres de apariencia impenetrable, hechos de una sola pieza, intachables, imperturbables. Todo en torno al coronel buena persona vecino de David debía ser una extensión de la calidad incólume de su regimiento, excepto David, el pequeño, insignificante, desviado pero aún así, aceptable vecino del coronel. ¿Por cuánto tiempo se le había tolerado esa actitud licenciosa de regresar a casa a dormir los estropicios de sus juergas libertinas justo en el momento en que el coronel y todos los correctos vecinos partían al trabajo? Demasiado. Allí estaba la prueba. En el mozo fornido, rubicundo, insolente y agresivamente bello cuya visión rasgara la oscura superficie de las gafas del coronel haciendo uso de algo que conocía muy bien: el factor sorpresa. Tal y como había sido concebido para revertir la superioridad numérica del enemigo, arrebatarle la iniciativa y doblegarlo a su antojo; el factor sorpresa jugó aquí su papel. El coronel parpadeó al amparo de los lentes oscuros de sus impenetrables gafas; trastabilló ligeramente, por un instante perdió el equilibrio y por primera vez debió apoyarse en el pasamanos para poder girar el torso y admirar aquel muchacho escapado de las filas del enemigo, aquel gringo perfecto, tan perfecto como la mayoría de sus hombres del Regimiento cuando en posición de ¡Firmes! erguían el pecho, apretaban los glúteos y de paso, el bulto de su entrepierna sobresalía más de lo acostumbrado y el coronel pasaba revista uno por uno, con su rostro frente a cada rostro, y los ojos, ocultos tras el cristal oscuro de sus gafas, caían en picada hacia aquellos apetitosos bultos ahora remarcados por el aire gallardo, la actitud agresiva de avance de sus soldados incólumes, impolutos, invencibles, intocables... El suspiro se expandió una vez que el coronel buena persona vecino de David alcanzó la calle y la curva de la escalera arrancó de su vista la visión de los bellos efebos en ascenso alegre. Los rayos de sol de la mañana le cegaron por un momento reforzando el devaneo que aún le estremecía. Una vez más tomó aire, recuperó aplomo y se dirigió al auto donde le esperaba aquel que conduce, lleva y trae, viene y va y no sé cómo llamarle en el código de los militares. El coronel se arrellanó en su asiento, y con el torso rígido y la mirada al frente, ordenó al soldado partir a buen paso hacia el Regimiento, mientras sus pensamientos se adelantaban a la rutina que tendría lugar aquel día, su imaginación volaba junto a aquellos cuerpos recién admirados en la escalera, y su mano, como cada mañana, iba a posarse con desmayo en la entrepierna excesivamente abultada y dispuesta a recibirle del soldado, ese que conduce, lleva y trae, viene y va y nadie sabe cómo llamarle cuando estas cosas ocurren entre el coronel buena persona vecino de David y sus impolutos soldados del Regimiento. En ese minuto David abría la puerta de su apartamento, y con una suave presión sobre la cadera de Tom, le invitaba a entrar en su morada.
A. Aguilar R. La Habana, mayo/00
jueves, 21 de agosto de 2008
martes, 19 de agosto de 2008
La futura Cidade da Cultura
lunes, 18 de agosto de 2008
Cicle de poesia agostenca (enviado por Es Pinzell)
UEP!!!
la poesia NO FA VACANCES
ni aquest estiu ni cap altre!!!!!!
per això vos convidam
a aquest cicle de poesia agostenca
amb
ENRIC CASASSES
JOSEP PEDRALS
JOAN ADROVER
ANTONI BAUÇÀ
PAU VADELL
BLANCALLUM VIDAL
GLÒRIA JULIÀ
JAUME C. PONS
dos dies seguits:
DIVENDRES 22 D'AGOST
A MANACOR
A LES 21:30
A
CA'S CORDÉ
(Carrer Miquel Cristet 13)
i
DISSABTE 23 D'AGOST
A PORTOCOLOM
A LES 21:30
A
SA COVA DETS ASES
(Plaça de l'Església)
vos adjuntam els pòsters respectius
perquè els disfruteu com a figa d'estiu
i amb el desig que pogueu-volgueu venir
així com perquè faceu un poquet de promoció:
"Mallorca és gran com Mallorca nou vegades"
per això sa cosa s'ha de propagar un poquet!!!
viernes, 15 de agosto de 2008
Presentación de "El navegante dormido", de Abilio Estévez, por Gonçal Lopez Nadal
Presentación que tuvo lugar en la librería Ágora, el pasado jueves 29 de julio.
lunes, 11 de agosto de 2008
CONCIERTO DEBUT DE "NICE FOUR"
"NICE FOUR"
VIERNES 22 DE AGOSTO 6:00
HOTEL "SON NET" EN PUIGPUNYENT
EN EL MARCO DEL FESTIVAL DE MUSICA CLASICA 2008
REPERTORIO INTERNACIONAL: SOUL, JAZZ,POP-ROCK ,BOLERO & BOSSA
Presentación de "la bolsa de Pipas" Nº70
Mensaje de Antonio Rigo:
Querida gente, La Bolsa De Pipas, sin lugar a dudas una de las mejores revistas literarias del planeta, acaba de llegar a su número 70. Y lo celebraremos presentándola, el próximo jueves día 14 a las 20h en Literanta. La singular historia de La Bolsa, revista que nació con la idea de ser un paquete de kleenex literario y ocupar las guanteras de los coches y los bolsillos interiores de las americanas, ha cumplido ya 14 años, y de todo ello hablaremos Román Piña -su director- y Antonio Rigo - fundador junto a Emilio Arnao y el propio Román- en esa fiesta de la palabra que será el día 14 Literanta. En este número 70 de nuestra querida Bolsa De Pipas, encontramos una interesantísima y deslumbrante entrevista al gran Rafael Reig, también aparece el querido Joaquín Llorens entre otras siempre magníficas firmas. Y en este número tan especial, contamos también con la presencia de las gentes del taller de poesía de Literanta: Carmina Fermoselle, Cristina Rotger, Rosamaría Alberdi, Biel Vila y Jorge Espina, que aportan su entusiasmo y buen hacer poético. Ell@s estarán en la presentación y nos leerán algunos poemas. No os lo perdáis, agosto también existe, el próximo jueves día 14 en Literanta, mar abierto y bar literario.
viernes, 8 de agosto de 2008
Lulu utilizará las redes sociales para dar a conocer a sus autores
Para ver la noticia, hacer click aquí.
lunes, 4 de agosto de 2008
Programación de agosto en Sa Taronja
Si quieren conocer la programación del mes de agosto en el centro cultural Sa Taronja, pueden ir aquí.
Presentación de "El navegante dormido" de Abilio Estévez en Ágora.
Hola amigos:
Por problemas técnicos con Youtube, no me ha sido posible colgar directamente los vídeos que tomé el otro día en Àgora, de la presentación del libro de Abilio Estévez. No obstante pueden verlos haciendo click aquí:
Introducción a cargo de Gonçal López-Nadal 1ra y 2da parte
Palabras de Abilio Estévez
Abilio Estévez leyendo un fragmento de su novela 1ra y 2da parte
martes, 29 de julio de 2008
Poemas de Antonio Saura
se derriten las horas como hierro colado
como lava que abrasa el cauce de las venas.
La belleza
rejón
manantial del que brota una alfombra de sangre
sobre la espalda herida, semejante
a la noche, del minotauro
ebrio
mi pecho
yunque en que centellean añicos de metáforas
con que busqué tu nombre
y tú
engendrando el norte
tú
Cantábrico de vientos y oleajes desatados
mar que apenas esbozo
en las simas del sueño
mar de tu lejanía donde zozobro
yo
tan solo una sombra que tu olvido
destierra.
---------------------------------------------------------------------------
Guardan mis ojos luz de mar y la montaña,
de puertos, de cafés,
de rostros y de viajes.
Y mis manos memoria de otras manos
con que intenté el amor,
y tinta de los versos que quisieron dar nombre
a lo arcano y lo diáfano.
No escribo con dolor,
tan solo con cansancio,
y acaso
un poso de tristeza por lo que nunca fue,
mas sé que nada es nunca,
tan solo hay tentativa
y falta un sueño que soñar.
Falta tan solo un poema
breve como un suspiro
para lacrar mi voz;
una oración.
----------------------------------------------------------------
Preciso, seguro azar.
Pedro Salinas.
Fue en vísperas del Carmen
cuando zarpaste
con tu adiós engarzado en acaso:
que un secreto designio de nuestras travesías
las citara
tras el último hito de pura lejanía
ahí donde las bitácoras
ebrias de vastedad
danzan sin norte el rito de las olas
Hoy tierra adentro,
julio
es calima asediando tu recuerdo
yo,
deseo
pugna por engendrar
la mar
donde el azar preciso despliegue su baraja
sus arcanos el norte
de mi proa hacia tu estela
------------------------------------------------------------------------
Sean mis venas el cauce de los días
sangre lenta, enemiga,
lastrada con arena
hiendan los días en mis venas su senda
Sea tu ausencia aguijón de cada instante
sea mi dolor la cera que alimente
la llama de tu faz, mi póstrer
horizonte
abdique ante él mi ruta
mi palabra
domingo, 27 de julio de 2008
Una vieja entrevista con Neus Canyelles
«Todos quieren escribir: unos, porque están subvencionados; otros, porque son conocidos»
Nacida en Palma en 1966, Neus Canyelles es licenciada en Filología Hispánica por la Universitat de les Illes Balears y tiene la carrera de piano. Hasta la fecha, ha publicado los libros de relatos 'Neu d'agost' y 'Els vidres nets'. Recientemente ha ganado el Premio Llorenç Villalonga con la novela 'Cap d'Hornos'
(Entrevista publicada en El Mundo. El Día de Baleares)
IVIS ACOSTA
PALMA.- Neus Canyelles Estapé, ganadora de la última edición del premio de novela Llorenç Villalonga, autora también de los libros de relatos Neu d'agost (Premio Bearn, 1999) y Els vidres nets, es una mujer lúcida y sencilla, como su obra literaria. Dueña de una narrativa sugerente en la que prima la sinceridad como principal atractivo, esta filóloga de profesión ha sorprendido al jurado del premio Ciutat de Palma con su novela Cap d'Hornos.
-¿Cuándo comenzó su carrera como escritora?
-Cuando tenía dieciocho o diecinueve años presenté un cuento a un concurso y gané el tercer premio, lo cual estuvo muy bien para mí en aquel momento, porque yo era muy joven y no tenía ni idea del mundo literario, aunque ya estudiaba primero de Filología y tenía escritas algunas cosas. Pero la literatura me gustaba ya desde niña. En el colegio me fascinaban algunas clases, en especial las de un profesor de literatura, pero en otras me aburría y sacaba un cuaderno y me ponía a escribir historias que nunca terminaba; mi madre me dice que de pequeña quería ser escritora, y en los veranos sacaba un cuaderno y ponía: «capítulo uno», nunca pasaba del capítulo dos. También influyó mi mejor amigo que escribía poesía, y a veces nos poníamos juntos a escribir.
-¿Qué ha significado para su trayectoria ganar este premio literario?
-Ha significado mucho, sobre todo poder llegar a más gente, porque antes mis libros los compraban sólo los amigos; este premio me abre las puertas a más lectores y también a poder colaborar en los medios de comunicación. A raíz del premio todo el mundo te pregunta «¿qué quieres hacer?».
-La novela Cap d'Hornos, ¿fue una idea que venía acariciando desde hace tiempo o fue producto de un rapto poético?
-Es una idea que tenía desde hace ocho años, la primera parte la tenía escrita desde hace seis o siete años, mucho, pero me había parado y hasta hace poco no conseguí continuarla. La había aparcado por falta de tiempo y por ganas de escribir otras cosas, pero siempre la tenía en mente, no podía dejarla, era como una obsesión.
-Trabajó durante un tiempo como correctora en una editorial ¿cree que este trabajo le ayudó a depurar su estilo?
-No (rotundo), porque muchos de los libros que me tocaba revisar me decepcionaban bastante; yo sé que hay libros que si no hubieran pasado por mí y por los demás correctores, no hubieran podido salir a la luz, sin afán de parecer vanidosa -aclara- antes que escritora soy filóloga y hay unas reglas de ortografía, de semántica y de sintaxis que hay que respetar. Pienso que todo el mundo quiere escribir: unos porque están subvencionados y otros porque son conocidos. Viene un cocinero, un jardinero o un decorador y dice: «voy a escribir un libro», y no saben escribir, será fantástico cocinero pero como escritor es un desastre. O está el que sale por la tele y dice «quiero escribir un libro» y a los dos días tiene un editor, y en cambio un escritor buenísimo se puede pasar toda la vida buscando a alguien que le publique un libro. Sales por la tele y al día siguiente te llueven las ofertas.
-¿Cuál fue el impulso para ponerse a escribir en serio esta novela?
-Hacía ya tiempo que había terminado el libro de relatos Els vidres nets, y aparte de tener tiempo no tenía atrasos mentales, entonces me decidí a trabajar realmente, porque antes decía «estoy preparando una novela», pero hasta que no te sientas, no te pones a trabajar. Tardé alrededor de un año, tuve épocas intensas y otras en las que escribía menos. En aquel momento, si quería me podía poner a escribir desde las ocho de la mañana, pero eso no significa que me lo tomase como un trabajo, es mucho trabajo pero no un trabajo.
-Tildaría su obra de autobiográfica?
-No, aunque yo creo que cuando escribimos todo es autobiográfico, nunca te puedes desprender de lo que eres, de lo que sabes, de lo que has sido, de lo que puedes ser. Es un cúmulo de cosas que eres tú, si mil personas escribiesen un libro ninguno sería igual a otro. Yo creo que escribir de algo que no conoces es bastante absurdo, además de difícil. A mí no me interesa. Si yo empezase a escribir sobre cosas ficticias en un ambiente inventado, yo misma no me lo creería, me entraría la risa y diría ¿pero esto qué es? Aunque hay de todo en el mundo, hay gente a quien le gusta inventarse cosas. Yo soy incapaz de inventarme cosas, lo cual no quiere decir que este personaje sea yo, o la madre del cuento sea mi madre, podrá tener rasgos, siempre escribimos de nosotros mismos, y de nuestras cosas, aunque las traslademos a otro aspecto.
-¿Le molesta la tendencia de psicoanalizar al escritor a través de sus textos?
-Los lectores (yo también) buscamos más de lo que hay. Cuando estudiaba Filología hacíamos muchos comentarios de texto, y a veces me daba risa pensar en las tonterías que escribía. Si el poeta me hubiera oído se hubiera levantado de su tumba y me diría «¿pero qué dices?»
-Toda su obra está escrita en catalán, excepto los artículos que escribe para las revistas. ¿Tiene previsto escribir en español?
-La verdad es que no me sale. Ahora lo estoy haciendo, los artículos que hago para colaboraciones los hago en castellano, pero no me parece que los hubiera escrito yo, porque están en otra lengua y no es mi voz, mi ritmo ni mi tono. En castellano, me salen frases hechas que nunca hubiese dicho; esto me preocupa, pero quiero tomármelo como algo para vivir y separarlo de mi creación literaria.
-Y escribir por encargo, ¿cree que menoscaba su estilo?
-Tenía un amigo poeta, muy bueno, que murió de cáncer hace siete años. Era muy purista y siempre me decía: «nunca escribas por dinero porque eso es prostituirse». Yo le decía que no lo haría, y ahora, al escribir en un periódico, cobrando evidentemente, me doy cuenta de que es una exageración. En lo que respecta a escribir libros por encargo, nunca lo he hecho, porque considero que es un terreno demasiado íntimo, que necesita de una libertad absoluta.
-En alguna ocasión ha afirmado haber alcanzado su tono. ¿Cómo definiría ese «tono»?
-Muchas veces me dicen que de la historia que quiero contar hay mucha parte que no se menciona; cuenta casi más lo que no se dice que lo que se dice, aunque se puede intuir, pero no sale. Creo que ese es mi tono. Y cuando uno lo encuentra, ya no debe moverse de ahí.
-¿Y su estilo?
-Creo que tengo un lenguaje lo más sencillo y escueto posible, lo que no significa que no sea rico por las palabras, por el ritmo. Si quiero poner, como decía Josep Pla, «la silla es verde», ¿para qué voy a poner «el mueble aquel de cuatro patas con respaldo es de un color entre azul y amarillo»?
lunes, 21 de julio de 2008
Osmani Oduardo, Poeta en la Habana (Intro)
Llegar con el silencio a cuestas y escudriñar el aire con sus musas de hierro. Asesinar el cielo porque la paz no alcanza. Los rostros hurgan tanto azoro y la ciudad responde con un clamor de espanto. Llegar con todo el sueño reposado en las piernas, con el mar entre manos y esa sonrisa apenas cuando el pregón apura, cuando un gesto en la esquina se traduce en juegos prohibidos.
En la ciudad no hay muertes porque umbrales traspasan tu mirada y tu cuerpo. En la ciudad no hay piedras porque es lícito abrir viejas heridas, porque los muros cargan con sus restos de siempre.
Llegar sin más pretextos que ofrecérselo todo sin nostalgias feroces y si algo queda atrás será cuestión de olvidos.
La aldea que dejaras te lloverá su leche.
Llegar y asesinar el cielo de la ciudad, con eso basta.
Malditos los que llegan a una ciudad extraña,
esta ciudad que ahora se ha vuelto pesadilla.
Malditos los que llegan con un carcaj de versos
y amenazan sus calles,
a sus perros rabiosos que ladran sinfonías,
al malecón insomne,
sus putas trasnochadas.
Malditos los que llegan sin Dios
al capitolio que cabe quizás en un abrazo.
El prado es sólo el verso
de un orfebre con el alma en penumbras
y nada puede impedir que le duelan sus bancos,
que se canse de ser aplastado
por las cruentas miradas y pasos inocentes.
(Inocente es la lluvia cuando el león es un rugido leve
y nos muerde con su sed milenaria.)
Los que llegan son torpes desertores del miedo
que cruzan el prado como buscando asilo
y le duermen sus bancos,
amanecen cuando el silencio se arrodilla
y el sol lanza su ardiente bofetada,
cuando a la ciudad no le queda más suerte
que condenar la hospitalidad de bancos y portales
y maldecir a los que llegan con su carcaj de versos.
Oye, rimbaud,
no me digas que la habana es de insurgentes,
no lo grites desde tu ebriedad harapienta
que resume la edad del desamparo.
Una ciudad no es un puente para pedir deseos
a cambio de monedas y lágrimas,
de estrabismos de amor
en el confuso mar de los presagios.
La ciudad es la parte oscura de la lluvia,
una nostalgia que precede cánticos y peces
cuando miradas trepidan mediodías
y cuerpos apestan sobre el lodo.
Ciudad es esta puerta inalcanzable
que encuentra su lugar en mis pecados.
Oye, rimbaud,
no niegues que la habana es hembra que seduce
en esta irrealidad de tálamos feroces;
no niegues que te excitan sus bacanales;
no evites mascaradas.
Estoy harto de tu ardid para escapar de la tristeza,
de tu muerte que no se acaba nunca.
Oye, rimbaud, recoge tu resaca madura
en los árboles del prado,
tu velero que flota en mi abstinencia
y lárgate de una vez
a otra ciudad que te devuelva la melancolía.
Los habitantes que conforman la ciudad
–yo me excluyo por razones obvias–
le temen al diluvio,
no al diluvio universal de las páginas frágiles
sino al diluvio de odio
que precede a los éxodos
–entiéndase migraciones
o flujo de nostalgias incurables.
Los habitantes
–ya he dicho que no pertenezco
a esa sublime estirpe–
prefieren las aporías
al ritual demoníaco de despertar a la verdad;
prefieren el discurso
a la eterna soledad de las paredes.
Dile a la ciudad
que me niego a pisar esas arterias,
que me duele la piel
y ni siquiera amanece.
Dile que se me quiebran las columnas,
y soy la envoltura de una mañana ocre.
Dile a tu ciudad
que hoy la he visto pasar frente a mí
en veinticuatro resurrecciones
por segundo.
Quién demonios puso aquí
ese muro tan largo junto al mar
donde siempre se sientan esas bestias
que predican el hambre
y sus dominios.
Quién demonios
trajo estos siglos de arena
sin que nos percatásemos.
Acaso estamos vivos o cansados
y el sueño es un estado de impaciencia,
un paso a la ignominia,
una estación de piedras bajo la mirada.
Quién demonios trazó un límite
al norte de los muros.
Quién inventó esta abulia,
la pared agrietada,
el disparo, la cuchillada, el odio.
Despierto y aparece la ciudad,
y yo no sé quién demonios la puso sobre mí,
desconozco a qué hora ese alguien
clavó el faro en medio del asombro,
los castillos, las plazas, los museos,
el túnel y su maldita circunstancia.
Yo debí hundirme para siempre en la ciudad,
debí ultrajar, al menos,
la herejía que empieza donde acaba el muro,
debí padecer orgasmos
ante la débil luz que acaricia mis precipitaciones.
Alguna vez imploré la muerte
sobre un banco de tonos agrietados
sin comprender que la ciudad es acaso un espejismo
que debí acuchillar con mis manos de fieltro.
Quizás una mirada no baste.
Quizás un estertor nos quede a la medida
para agradecer el abrazo y la noche
a aquellos que han sufrido la necedad y el odio.
Yo debí abrazar la tenue brisa que asolaba mis noches,
hartarme de todos y de todo
antes que la mañana llegara frágil y lluviosa.
Ya lo sé que no basta con marcharse
porque a la vuelta hay unos ojos que amenazan,
unas manos azules
y palabras que no dirán amor ni epifanía.
No habrá aquellos latidos que enterramos juntos
detrás del corazón, donde hay hallazgos
que nunca llegaremos a comprender.
Pareciera que sobran las paredes.
Nunca se tiene la certeza del encierro
hasta que viene alguno con alhajas a resarcir temores.
Pareciera que al otro lado hay cantos y sirenas,
que al otro lado estalla la pobre luz que lo ilumina todo
a pesar de los vacíos e interiores.
Yo extraño la ciudad cuando anochece,
cuando las bestias tragan marpacíficos amargos.
Le regalé un bastón y mis zapatos,
me quedé con la poca y desterrada soledad que me dejaron
y no pedí siquiera a cambio una migaja
que saciara este vértigo grisáceo.
Nadie me ayude cuando claven mis manos contra el cielo.
Prefiero estar inmóvil, no impaciente,
y adiestrar estos odios que me queman.
Prefiero la agonía
a esta ciudad que cede ante el asombro.
Yo debí contentarme con aquellos besos
pero perdí el sentido y me aferré al insomnio.
Debí escapar,
pero preferí condenarme a la eterna lujuria
que es morderle los senos a esta ciudad maldita.
De repente toda la luz escapa.
La sombra se apodera
de los cansados pilares
y el cemento se pliega al desatino.
No sabría explicarlo:
el gris conquista los trazos del día,
el gris
viene a verterse sobre mis fluidos
que no saben de cuellos
ni de cuerdas asfixiantes.
De repente
hay un loco que regala
el dolor de sus pequeñas manos.
A pesar de todo lo proscrito
–a pesar de lo prescrito incluso–
quiero que su decrepitud sea mi espada.
De repente ya no hay luz
y me voy apagando
poco a poco.
OSMANI ODUARDO GUERRA (Las Tunas, Cuba 1975). Poeta, narrador y traductor. Licenciado en Inglés.
Premio Nacional de la Narrativa Joven Reyna del Mar Editores, 2001 (cuento) Mención David 2002 (poesía).
Su libro "Poeta en La Habana" (Editorial Letras Cubanas 2005) le valió la Mención Casa de las América, 2004 (poesía).
Actualmente trabaja como periodista y editor en CubaLiteraria, editorial electrónica y portal de la literatura cubana en Internet donde, además, coordina la sección “Traduttore/traditore”.
domingo, 20 de julio de 2008
El último Jueves de julio. Nota de Antonio Rigo
Querida gente, como ya es habitual en Julio, El Último Jueves celebra el aniversario de Robert Graves con la LECTURA DE CUMPLEAÑOS, se leerán poemas, hablaremos de su vida, evocaremos a La Diosa Blanca, con todo el equipo del Último y la participación de poetas que conocieron a Graves y han vivido también en Deià como Leroy Cardwell y Mitsuko Omitsu. Será el próximo jueves día 24, a las 20'30h, en esa cala paradisiaca, ese monte Teix de libros, esa luna blanca que es ya Literanta.
viernes, 11 de julio de 2008
Antonio Rigo lee sus Poemas del Polígono Industrial 1
Una velada maravillosa la de anoche en Literanta.
jueves, 10 de julio de 2008
ENRIC CASASSES presenta el seu llibre DO'M
ENRIC CASASSES
torna a Mallorca
per presentar el seu llibre,
obra de teatre, DO'M,
publicat a ACCENT EDITORIAL.
Serà demà divendres 11 de juliol a
CAN ALCOVER
(CARRER SANT ALONSO 24)
a partir de les 20:00
presentaran:
ENRIC CASASSES (poeta galàctic!)
ANTONI ARTIGUES (conco de tots els poetes!)
AINA VALLÈS (rapsoda rapsodiana!)
ORIOL PONSATÍ-MURLÀ (editor atrevit!)
Antonio Rigo leerá sus poemas esta noche en Literanta
miércoles, 9 de julio de 2008
Tres poemas de Manuel Sosa*
También yo aguardo por un remanso
que simule al menos el alivio.
También yo aparento haber escuchado
las palabras que aún nos contienen
y llenan de credulidad.
Alguna vez rompieron el lacre
y proclamaron mi absolución:
una lista breve, un salvoconducto
que abriría la única puerta.
Y la calle oscura, la pobre calleja
de un pueblo oscuro atestiguó mi dolor
al salir con el frío y palpar las piedras.
También yo recuerdo la parca ceremonia
que fue despedirme de una casa irreal,
vencida por el marasmo y la fiebre.
Fueron mis pasos
los pasos de quienes suplicaban a lo lejos.
Sordo a los ruegos, cansado del polvo
también yo arrastro un grillete imaginario
y no por ello menos fatal.
Y las marcas del cuerpo
son luminiscencias, son vaticinio
de que todo termina en ergástula.
Nunca exentos del pasado, nunca libres
rogamos por ese espejismo
que son los horizontes, los privilegios,
las redenciones.
Y el bóreas nos sueña, insaciable.
LA ABSOLUCIÓN
Han de tener razón para vedarme el paso
cuando ante el vestíbulo me descubro
y el fósforo restalla deslumbrante.
Mi fisonomía desmiente lo que anunciaban
las cartas de relación, las tablillas limpias de hiedra.
No es este el sitio, y se apresuran a desplazarme
hacia la verja con una expresión de asco.
No es esta la compuerta destinada a mi conversión,
por ser ya tarde y no haberlo previsto.
Han de saber que una silueta no suplanta al cuerpo
y que todo resplandor nace de una llama tan pobre.
Y pudiera ser lo más justo.
El humo sube incesante.
Unos dados prefiguraron este mutismo
que es percibir el gozo, sin poder paladearle jamás.
En el fondo no esperaba otra sentencia:
los dados rodaron por el mármol
y vi a cada augur mesarse los cabellos
al reconocer la costra que me retendría.
Han de estar en lo cierto, pues se aferran al picaporte
y trazan su línea con firmeza.
Yo debí faltar a un juramento. Yo tuve que defraudar
a alguien cuya altivez es inconmensurable.
Tiene que ser el reflejo de una justicia que no conozco
para que así me aparten y borren mi nombre
sin darme una razón, sin regalarme un manto
para el camino.
LAS PRESENCIAS
Nunca nos dejan a solas.
Lo sé por esa mano invisible
que nos retiene un instante
antes de pisar el vacío.
Lo sé por esa certeza inexplicable
de que las imágenes no bastan
y que toda verdad, siendo prístina,
no es para decir en alta voz,
sino para atesorar.
Nunca nos dejan a solas.
Un rostro nebuloso nos acecha
desde las viejas fotografías.
Un impulso de confesarnos antes del viaje
nos hace mirar por entre cada grieta
y cada intersticio.
La eventualidad, las convergencias,
las señales que pervierten a un signo
nos hacen doblar la página
y sumergirnos en el temor
de haber juzgado
a quien era juez y redención.
Esa breve felicidad
que puede ser el entrelazamiento de los verbos,
el misterio de sobreponerse a lo transitorio:
fragmentos como escalas
que los propios torreones dispensan
para escapar con el día.
Todo es presencia, todo es comitiva
que astutamente nos imanta.
Nunca nos abandonan.
En el candil arden las voces
y los tañidos
que resisten a esfumarse.
Nunca estamos solos
y somos salvos en ese desconocer
y en las obras que pulimos silentes,
sin esperar recompensa,
creyéndonos solos.
(Meneses, 1967). Poeta y ensayista. Ha publicado los siguientes libros: "Utopías del Reino" (Premio David 1991, Premio de la Crítica 1993), "Saga del tiempo inasible" (Premio Pinos Nuevos 1995), "Canon" (2000) y "Todo eco fue voz" (antología, 2007). En la actualidad reside en Atlanta, Georgia, donde se desempeña como trabajador social.
Música y especialidades cubanas en Sa Taronja
Las Sobremesas de SA TARONJA - Domingo, 13 de julio
Música y especialidades cubanas
Cuarteto Mestizo – Jazz Cubano
Maite Redondo - vocalista y percusión
Nelson Bermúdez - guitarras y voz
Abel Ferrer - teclado
Óscar Valdés – percusión
Barbacoa y especialidades cubanas a las 13:30 h. 10 €
Mojitos en el bar de la Sala Grande
Concierto a las 15:30 h. Tickets 10 € / 8 € Socios
Sala Grande. Por favor, reserve.
Es ya una tradición: ninguno de los presentes olvidará la Noche Cubana que celebramos el año pasado, con Mallorca Sound Machine, mojitos y puros – habrá otra en septiembre. Mientras tanto, ofrecemos una versión alternativa, el domingo por la tarde, como parte de nuestras “sobremesas del domingo”.
El cuarteto MESTIZO, con el virtuoso guitarrista Nelson Bermúdez, tocará a las 15:30 h del domingo, 13 de julio, tras una comida cubana, seguida de mojitos en el bar.
Y, para los que no quieran irse a casa... la oportunidad de pasar la noche en Limón y Chelo – el restaurante de Sa Taronja.
Sa Taronja 971 235 268
Programa de la Semana Negra de Gijón
Mi querida Montse me ha enviado el programa de la Semana Negra de Gijón, y también me ha prometido que nos grabará alguna cosilla para Literarte. Muchísimas gracias, Montse. Nos pones los dientes largos.
lunes, 7 de julio de 2008
Recital poético en Can Alcover
dimarts 8 de juliol a les 20:00
EMILI SÁNCHEZ-RUBIO i JAUME C. PONS ALORDA
presentaran els seus dos darrers llibres
REVISAR-TE EL NOM i LLIBRE DEL SILENCI
serà al casal cultural
CAN ALCOVER (Ciutat de Mal, Carrer Sant Alonso nombre 29).
Amb la participació, també, de VICENÇ CALONGE, PÚTER i DIEGAL
entre d'altres!
domingo, 6 de julio de 2008
viernes, 4 de julio de 2008
Exposición colectiva en Campos
EXPOSICIÓN COLECTIVA CASAL CAN PERE IGNASI PLAÇA MAJOR S/N. CAMPOS DEL 5 AL 30 DE JULIO
De lunes a viernes de 18 a 21 horasSábados de 10 a 13 horas y de 18 a 21 horasEl colectivo Arte Visión y l’Ajuntament de Campos tienen el placer de invitarle a la exposición colectiva de nuestros artistas Josefina Comas, Francisca Llabrés, Mayra Carrá, Claudia Casanovas, Catalina Garcías y Jaume Serra, que permanecerá abierta al público del 5 al 30 de julio.
